Свиридов ехал в переполненном автобусе. Каждый раз после работы он ехал в этом проклятом автобусе, битком забитым хамьём, мразью, ****ьми и отморозками. И каждый раз в автобусе он мечтал.
Свиридов мечтал сбежать из этого мира, от повседневности, суеты, от ругани, он необходимости ругаться в ответ, иначе тебя просто раздавят.
- Слушай, козёл, - зашипела какая-то толстая тётка, - смотри куда ногу ставишь!
- Не в такси, подвинешься, - огрызнулся в ответ Свиридов. От тётки противно пахло луком и давно не менявшимися носками
Свиридов мечтал. В его мечтах Свиридову являлся ангел. Ангел прилетал с неба, и глас его был подобен могучим трубам. Люди в ужасе разбегались от его света, один Свиридов не боялся. Он знал: ангел прилетел за ним. Ангел прилетел, чтобы забрать его в иной мир, в мир без лжи и обмана, боли и страданий, зависти и ненависти. В мир, которого он, Свиридов, достоин.
- Слышь, мужик, локтем-то в лицо не тыч, - пробурчал стоявший рядом мужчина алкоголичного вида.
- Я те щас кулаком потычу, не видишь места нет в салоне, - ответил Свиридов.
Алкоголик замолчал. Осталась лишь его аура духов, срок годности которых закончился пять лет назад и какой-то гадости, возможно когда-то бывшей рыбой.
Свиридов опять погрузился в свою мечту. Там, в ином мире, ему не нужно будет огрызаться. Там он будет общаться с людьми, достойными его, общаться о литературе, об искусстве, музыке. Там не будет переполненных автобусов, а человек будет перемещаться лишь силой мысли. Вот только поскорее бы прилетел этот ангел…
В лицо ему упёрлось что-то костлявое и пахнущее курицей.
- Девушка, - злобно сказал Свиридов, - вы крылья свои при себе держите, не видите, места и так мало в автобусе, ещё и Вы распустили тут их на полсалона.
«И что мода такая, светиться, фосфора что ли молодёжь современная много ест?», - подумал Свиридов. Ангел обиженно отвернулся и что-то фыркнул.
А Свиридов всё продолжал мечтать…