В этом месяце концертов не будет и доску с плакатами заклеили белой бумагой. Тонким черным маркером накарябаны семь волшебных букв. Адская надпись гласила "ЙОУ БЕБИ".
Я иду по улице и думаю об этой надписи. Представляю себе этих двух подростков, которые взяли с собой вечером черные маркеры. Самые обыкновенные убогие подростки. Почти все были такими. Но все же, что-то заставило их выделиться, написать глупость своим дурацким черным маркером. И я вынужден идти и думать о них. Вертеть в голове слова "ЙОУ БЕБИ". Даже не слова. Бессмысленный набор букв. И если бы я был писателем, я бы обязательно написал рассказ о двух подростках, сделал бы эту надпись "ЙОУ БЕБИ" кульминационным символическим образом. Но я не могу быть писателем. Мне нельзя. Ведь я единственный в стране специалист по тонкому органическому высокомолекулярному биосинтезу. Весь отечественный биосинтез, можно сказать, держится на моих хрупких скалеозных плечах. Сколько раз мне еще предстоит пройти по этой улице, по пути в лабораторию. Я успею привыкнуть к этой надписи, к этой мучительной мысли о подростках. Один из них будет инженером. А другой музыкантом. А все потому что с самых малых лет в них сидело это желание. Желание самовыразиться. И они не подавили его. Они пошли и написали на доске своё "ЙОУ БЕБИ". Но нет, нет, я не должен об этом думать. Мне нельзя. Ведь биосинтез - это наше все, это наше будущее. Ведь в будущем все проблемы будут решаться биосинтезом. Я пытаюсь вспомнить хотя бы приблизительно данные спектрального анализа последнего образца. Ох уж эти подростки. Йоу беби.
Просыпаясь я выпадаю в осадок от этого тошнотворного чувства реальности происходящего. Я понимаю, что не существует ни элементалей, ни бога, похожего на кровавую каракатицу. Дик, Лавкрафт, Кастанеда, Вилсон - они всего лишь писатели. Они не могут знать правду. Потому что правду знаю только я.