Смеркается. В комнате, в наползающем со всех углов сумраке, позвякивают серебристыми колокольчиками невесомые ветерки, да белеют неотчётливо на стенах маски.
Десятки масок-лиц. Радостные и грустные, смеющиеся и плачущие, беззаботные и сурово нахмурившиеся.
Шалтай всегда носит маску. Этакий белый овал из фарфорово-хрупкой скорлупы, а за тонким этим слоем скрывается его настоящее лицо. Которое никому не дано видеть.
Иногда фарфоровые маски бьются, и тогда Шалтай снимает со стены очередное лицо и примеряет его к себе. Садится на подоконник, рискуя упасть. Подоконник, конечно, не стена, падение с которой опасно в обе стороны, но всё же, согласитесь, тоже заставляет почувствовать себя на грани. Особенно в дождь, - тогда он становится особенно скользким и неудобным.
А ещё в дождь нельзя подставлять лицо навстречу равнодушному небу - ведь на тебе маска. "Кап-кап," - говорит дождь, весело стирая прорисованные на лице чёрной тушью глаза, нос, улыбку... пока не останется чистая, белая-белая поверхность.
На которой можно нарисовать всё, что угодно...