- А что будет, когда сказки закончатся?
Шалтай улыбнулся и отвернулся от окна, за которым чертили по небу сверкающие полосы падающие звёзды:
- А разве они могут закончиться?
Собеседник на секунду задумался, а потом уверенно ответил:
- Всё рано или поздно заканчивается... и твоё воображение иссякнет рано или поздно, поверь. Ты перестанешь писать, понимая, что придумываемые тобой сюжеты уже существуют и написаны тобой же. Ты перестанешь писать сказки, если поймёшь, что люди про тебя скажут: "Он исписался"...
Шалтай глянул куда-то вверх и улыбнулся ещё раз. Снова повернулся к окну, проследив за очередной маленькой алмазной кометой и заговорил:
- Сказки никогда не закончатся, даже если я не буду их писать. Даже если никто не будет их писать, сказки всегда будут оставаться. Блики в глазах любимого человека, утреннее сверкание росы на листьях, тишина осенней ночи - всё это сказки. Даже в стуке собственного сердца ты можешь различить удивительную историю, просто нужно захотеть её услышать.
Стоящий за спиной человек молчал, а Шалтай продолжал:
- Ты думаешь, сказка - это нечто, созданное нашим воображением? Вовсе нет. Это реальность, просто немножко отличная от той, которую мы привыкли видеть вокруг каждый день. Только иногда серо-дымная завеса, прикрывающая наш мир, поднимается, и есть доля секунды, чтобы разглядеть мир сказки. Реальный мир.
Собеседник молчал. А когда Шалтай повернулся, то не увидел ничего, кроме искрящейся в воздухе серебристой пыли.
За окном упала, ударившись о землю разноцветными брызгами, последняя звезда.