...Занимается заря. Чудовищно огромное солнце поднимается из-за кургана на том
берегу озера и окрашивает даль в малиново-серый цвет. Оно неправдоподобно большое и тяжёлое. Огненный шар, с трудом отрывается от земли и начинает своё восхождение, отражаясь в розовой неподвижности воды.
Вместе с зарей поднимается туман. Его лохмотья цепляются за курганы, стекают по лощинам в долины.
Под солнцем и ветром дышит, живет, трепещет каждый стебель. В каждой росинке отражение солнечных бликов, как остатки звездной пыли.
Палящее солнце поднимается выше. Оно такое горячее, что своим жаром выжигает даже небо.
Цикады и сверчки устроили такой переполох, что ничего не слышно, кроме радостной песни жаворонка, доносящейся откуда-то из поднебесья. Их неистовая, страстная, не прекращающаяся ни на одну секунду первозданная трескотня, покрывает звоном многоверстные пространства.
Терпкий запах полыни такой густой, что его можно пить.
Горячий, обжигающий ветер мотает и исхлёстывает травы, выжигаемые злым солнцем до горячей сухости. Волны седого ковыля несут свою память от века в век…
…Так было…Так есть…И так будет…