Белла выстрелила.
Мне всегда казалось, что пуля делает свое дело достаточно быстро. Вспышка и ты на небесах кушаешь амброзию, качая головой в такт песнопениям ангелов, почему-то с африканской внешностью. Я жестоко ошибался – вспышка есть, но потом время как бы останавливается, и свинец начинает медленно продирать путь к сердцу.
Сначала трещит футболка.
Да-да. Та самая с Микки-Маусом. Она говорила, что эта «тряпочка» безвкусна и давно уже не модна. Ее линялый цвет, полученный в результате миллиона стирок, видимо наводил на нее тоску. Но она терпела. Терпела, потому что любила. Страстно. Необузданно. Когда эта футболка летела под диван – она ликовала, от обоюдного избавления меня и ее от этого куска материи. Хотя футболка и Микки-Маус мне нравились, на ее выпендреж – я не обижался. Любовь – странный химический процесс. Похож, на алкогольное опьянение. Даже похмельем… Кстати интересный факт – пуле тоже не нравится Микки-Маус.
Свинец начинает обжигать кожу.
Еще не больно. Эти ожоги можно терпеть и даже ими гордиться. Что обидного в слове: «дурак». Толком ничего. Иван-дурак, если верить бабушкиным сказкам всегда побеждал всех врагов, получал богатство, да капризную принцессу. Кстати о принцессах – в гости к принцам они не ходят. Необходимо присылать карету. Да еще лучше – самому сидеть на козлах. Тогда ты не козел – максимум олень. И то: «любя». Терплю. Но вот пуля терпение не имеет, кожа натягивается, словно на барабане.
Хлопок. Хрустят ребра.
Боже… За целый день – ни одного звонка. Снова набираю. «Абонент – не абонент». И это в наш век круглосуточной связи. Серьезно задумываюсь о почтовых голубях. Главное привязать к правой лапке – левая – согласно поверью, счастья не приносит. Но не отрывать же ее? О! Прочитала СмС! Звонок! Алллл…. Ну почему на Мегафоне всегда должны быть деньги? Перезваниваю. «Чо хотел?!». Замечательно. Как вы думайте – после такого кормят шоколадом и водят в кино? Мы никуда не ходим! Лучшая отговорка от походов на диван. Плююсь. Пока не в лицо. В стену лифта. Меркантилизм не позволяет разбить телефон. Наверное я жадина… А пуля спокойно продолжает путь.
Сердце похоже на сливочное масло.
Боль. Просто тупая боль. Она разливается по всему телу, от мозолей на пятке, до последнего нестриженного вихра. Тук-тук-тук-ту… т… Я слышу ветер. Не смотря на то, что в моей комнате плотно закрыты окна. Похоже он в моей голове. Кто придумал электронную почту? Взять и набить тому морду. Не со зла, а просто по стечению обстоятельств. Потому что «Мишеньке» - морду я набить не смогу, т.к. ни разу его не видел и думаю, никогда не увижу. Пуля уютно устраивается где-то в районе правого сердечника. Руки кинемотографично пытаются прильнуть к невидимому кресту. Белла смеется. Револьвер выдыхает последнюю затяжку дыма.
Спасибо… Я хочу сказать тебе спасибо! Спасибо, что стреляла не в живот…
Андрей Шанс
04.05.07
00.34