У меня часто так бывает – ловлю запах, а он напоминает мне что-то, что было со мной раньше, давным-давно, может быть, в детстве.
Иной раз и не припомнишь, при каких обстоятельствах чуял его тогда.
Может, никаких особых обстоятельств и не было.
Но настроение – возвращается, тогда становится или хорошо, или тоскливо.
А иногда как будто щемит – и хорошо, и тоскливо одновременно.
Во загнул, да?
Когда рано утром, ночью практически, едешь на рыбалку, думается о разном.
Запахи, которые присутствуют в машине, не навевают ничего – пахнет бензином, маслом, дезодорантом, одеколоном, немного псиной – машину купил у собачника….
Всё это чуется, но не замечается.
Подъезжаешь к реке – вон сосны, там машинку и оставлю… всё, приехал. Глушишь мотор, открываешь дверь и вылезаешь…
Сначала замечаешь три вещи.
Первая – это тишина. Нет, не так. Это не тишина – ты слышишь птиц, дрожь осинового листка под неуловимым ветерком, дятел где-то стучит… но такое впечатление, что если прислушаться, услышишь, как растёт трава…
Вторая – это непривычная городскому жителю мягкость земли – мох, иголки сосен на нём, брусничник – всё это так подаётся под сапогом, что ноги сразу вспоминают эти ощущения.
А третья вещь, которая просто ошеломляет – запахи. Как только вышел из машины – внезапно ощущаешь её запах: горячий металл, резина, масло, выхлоп… удивляешься – в городе такого не замечал!
Сборы недолги – машину запереть, рюкзак – на плечи, ничего не забыл, спиннинг в руку, пошёл…
Отойдёшь шагов двадцать, и всё – нет машины!
Ещё улавливаешь домашние запахи от куртки, от свитера, но вот-вот пропадут и они, растворятся в тумане, который лежит над луговиной, окутывает тебя, делится с тобой запахами трав, реки, леса, коровьего навоза – стадо вчера гнали…
Я давно не курю. Но каждый раз, когда чую лесные и речные ароматы, удивляюсь – какой затхлый, застойный воздух привожу в своих лёгких! И дышу, дышу… всей грудью, выгоняя из себя нечистую атмосферу города, всю его копоть и дым…
А когда первый восторг проходит, когда ты уже снова стал своим в окружении покрытых росой трав и береговых кустов, тогда приходят воспоминания…
Ты идёшь в росистой береговой осоке, останавливаясь там и тут, чтобы привычным движением забросить блесну, подматываешь леску, и неожиданно в воздухе растекается аромат мяты.
Растоптал ты, стало быть, цветочек.
И вспоминаешь вдруг, как однажды, на этой же реке, закончив рыбалку, хорошая, кстати говоря, была рыбалка, ты разделся и искупался в холодной уже сентябрьской воде.
Чтобы не пачкать ноги, из воды вылезал не на песок – на травку. Вылезая, схватился руками за траву, и тогда тоже – запахло мятой…
А потом, одевшись, перед обратной дорогой ты лежал на берегу, отдыхал, смотрел в осеннее голубое небо. В высокой траве не чувствуется ветер, поэтому тепло пахло травой, зверобоем, ромашкой.… Пахло щуками, которые нет-нет, да ворочались в рюкзаке, солнце припекало, накатывала дремота…
Ты был молод тогда.
Не то, чтобы глуп, но – неопытен.
Любил и был любимым, был беззаботен – счастлив был, одним словом…
Но давно уже нет той любимой, и мама постарела, и сам – седой местами…
И щемит, щемит сердце, когда растопчешь кустик мяты, незаметный в высокой осоке, покрытой росой.