Уже не помню, что казалось счастьем в детстве, о чём мечталось.
А лет эдак в 13? Тоже смутно.
Ощущения.
Одноклассница, с которой шесть лет – за одной партой, улыбнулась… особенно как-то, и не заснуть вечером, и лезет в башку пацанскую всякое…
Мечты…
А наутро в школе, обращаешься к ней раскованно (ой, ржунимагу!), про себя признав за собой право так разговаривать – а она губки надула, не глядит, будто ты ей в борщ наплевал…
Горе вечное, аж на два дня…
А в 18? Портвейн, девки, «Беломор», от сессии до сессии…, драки, пиво, здоровье богатырское, времени на всё хватает, тётки тридцатилетние – старухи, не хочу, куда сегодня?…
Наливай! Ну, за сбычу наших мечт!…
В 25… Работа. Её много. Дочка. Рыбалка. Иногда – друзья, пиво, водка… Жена недовольна – ну, не сердись, Зая!… Квартиру бы поменять, мебель купить, ремонт…
Давно всё это было.
Не мечталось о счастье никогда – не потому, что некогда было, и не потому, что ума не хватало.
Вот сейчас, башка седая, оглядываюсь назад – вернуть бы всё… хорошо прожил.
Видать, потому и не мечтал, что, в общем, счастлив был (счастье – отсутствие на данном жизненном этапе какого-либо несчастья?). Только вот тоска какая-то непонятная при этом подкрадывается гадюкой…
Что такое? В чём дело?