Вообще-то, она вполне милая, но иногда просто достает своими вопросами… Прямо генератор бестолковых вопросов. Вот вчера, например, эти бабочки-пчелки. Пристала ко мне: «Кем ты хочешь быть в следующей жизни?» Сказал «не знаю», не помогло. Стал спрашивать, неужели верит в подобную чушь. Оказалось, не верит. Или верит – сам черт не разберет.
- Да нет, конечно, не верю… Но все равно, почему нельзя представить, что перестанешь когда-нибудь быть человеком и превратишься, например, в крохотного паучка. Будешь сидеть в уголке или в какой-нибудь щелочке, вить паутинки. Ну кем ты хотел бы стать? Шмелем? Дельфином? Пингвином? Пингвином тебе подходит – такой серьезный!
Я понимаю, конечно, что шутя говорилось, но думать же надо. Ведь видно, что человек не хочет дурацкие вопросы обсуждать, так зачем его еще глупыми шуточками тыкать и смеяться при этом?
- А я бы хотела стать бабочкой… У меня были бы тонкие крылышки с узором, я бы порхала везде-везде и радовала людей.
Эти насекомые – ее страсть. Говорит по телефону – и рисует их на бумажке. На улице если заметит – восторга на полдня. Фотографий насобирала и показывает при каждом удобном случае. Хорошо хоть дома бабочек своих не разводит.
Поссорились с ней из-за этого вчерашнего вопроса. Начал ей втолковывать, что глупости говорит, а она заявила, что ни воображения, ни мечтательности во мне нет, и помчалась со всех ног к метро. Фантазерка…
Обычно звонит сразу после того, как поссоримся. А тут молчит что-то.
***
Бабочки редко влетают в квартиры. Но иногда такое случается. В его комнате был открыт балкон – июль, Москва. Горячий асфальт, горячие кирпичи, горячим кажется все, к чему ни прикоснешься.
Он вытер пот со лба и над верхней губой. Стряхнул пепел в изящную пепельницу – ее подарок. Вдруг послышался какой-то шорох. Случайная гостья шелестела белыми крыльями по занавескам в попытке найти выход наружу.
- Чертовы бабочки! И дома покоя не дают!
После пары неудачных попыток он поймал бабочку. Она отчаянно дергала крыльями, но не могла вырваться из цепких пальцев. Он с отвращением на нее посмотрел. Гадкое насекомое. Не было бы его, не было бы и ссоры. Он приложил бабочку к полу и раздавил ее носком тапка. Зазвонил телефон.
- Алеша, здравствуй. Это мама Лены. Мы решили, что тебе… что тебе тоже надо знать. Леночка… попала в аварию, она… в больнице...
Женщина всхлипывала и говорила неразборчиво, но адрес больницы Леша разобрать смог. Через сорок минут он был уже там. Лена умерла через пару часов, не выходя из комы.
Его память хранила взгляд влажных синих глаз, нежность кожи. От нее всегда пахло свежестью, она была легкой, стройной и грациозной. Бабочка… Запахи лекарств, обезображенное лицо, холодные руки, щеки, губы – вот что теперь предлагала ему реальность.
В его ушах шумело и звенело.
***
- Слушай, я всегда хотела спросить, а зачем ты держишь в шкафу дохлую бабочку? Она ведь даже засушена не так, как надо: крылья помяты, сама она какая-то раздавленная… Можно я выкину эту гадость?
Тонкие женские пальчики открыли форточку – и сухие крылья бабочки закружились в зимнем ночном небе вместе со снегом.
- Кем бы ты хотела быть в следующей жизни? – спросил он, помолчав несколько минут.
Крылышки мягко легли на асфальт, и наутро их уже не было видно под толстым слоем чистого первого снега.