И снова дождь. И снова вода по стеклу. И снова ночь.
Где-то надрывается писклявым голосом машина, на стройке что-то недовольно бурчит себе под нос кран, безглазый фонарь повесил голову, ветер перебирает ветки ещё безлистой стыдливой черёмухи. Кап-кап – по подоконнику небо стучит. На кухне разговаривает сам с собой холодильник, часы на стене страдают от бессонницы. В ванной кто-то плохо закрыл кран – капли одна за другой сводят счёты с жизнью. За потолком телевизор поёт колыбельную своей старой, уже давно спящей в кресле хозяйке. Шторка вздрагивает от ворвавшегося бандита-сквозняка. Лист бумаги, уставший лежать на полке, довольно кружится в воздухе – мягко касается пола.
- Да.
- Спишь уже?
- Нет.
- Почему трубку долго не брала?
- Слушала.
- Кого слушала?
- Ночь слушала…
- Что!? Чью дочь?
- Дочь Луны.
- Какой ещё луны!?
- Обычной Луны, то есть необычной, красиво-загадочной, которая на небе. Лицо её видел?
- Кать, ты чё несёшь?
- Я не Катя…вы, наверное, ошиблись номером…
Гудки. Недовольный, разбуженный посреди ночи телефон снова пытается заснуть, погас дисплей, погасли кнопки – спит. А я не сплю, слушаю, слушаю Ночь…дочь…дочь Луны…