Если вы не жили в маленьком, местечковом городишке, значит, вы не можете представить себе, чувство тоски и воспоминаний. Вы не можете насладиться покоем души. Вас постоянно окутывают воспоминания, как переплетенная коса, держащая в себе и грустное, и радостное, и что-то щемящее. Эти три пряди волос, время от времени расплетаешь, моешь и расчесываешь, аккуратно наматываешь на палец выпавшие, и, с вздохом складываешь в конвертик, чтобы потом, через годы, вновь их перебрать. Ты назовешь это памятью.
Моя коса вобрала в себя, что-то большее, чем обычную жизнь. В ней и чувства любви, и чувства горя, и чувства разлук и встреч. Расплетая ее в минуты одиночества, я чувствую на пальцах любовь моих далеких, и таких близких людей.
Мне всегда хотелось куда-то ехать, осваивать новые места, но, я всегда возвращалась, в свое местечко. Мне так не хватало его длинного парка, старого кинотеатра, в котором смотрела индийские фильмы, здания своей школы. Хотелось пройтись по рынку, по его рыбным рядам, купить ведро раков. Хотелось положить букет живых цветов, на могилки родителей, и поклониться им за все. Сказать им спасибо, за то, что дали жизнь, вложили в меня то, что было лучшее у них. Меня всегда тянуло домой, в те места, где выросла, вышла замуж, рожала детей.
Говорят, это чувство называется ностальгией, тоской по Родине. Может и так. Но, возвращаясь к родным берегам, тебя тянет уже обратно, и ты без сожаления вновь их покидаешь, чтобы при случае вернуться.
Мое маленькое местечко, я тебя так люблю! Каждую твою улочку, единственный светофор, который давно не работает, разбитые дороги и старые машины, которые давно нужно сдать под пресс.
Я люблю тех, кто живет в этом местечке, помнит меня и любит.