Так бывает, что смотришь кино, или готовишь ужин, или идешь с работы – и думаешь не о том, что на экране, или о специях для салата… Или, глядя под ноги, не видишь, что весна и почки на ветках уже набухли, потому что смотришь внутрь себя и думаешь о чем-то таком далеком или несуществующем… Вот идешь по улице, переходишь дорогу, пропускаешь машины и, вроде, вся такая реальная, такая из плоти, и сапожки модные, и руки как всегда мерзнут, а на самом деле - нет тебя здесь, а там, где ты – нет названия этому месту…
А там, где ты сейчас – воздух наполнен запахом свежескошенного сена, и розовые лучи солнца прорезают небольшое облако, как слоеный пирог… И твой любимый стоит в простой рубахе, закрывая плечами полнеба, и улыбается так искренне… И этот огромный внутренний мир написан такими свежими, яркими красками и большими мазками, а тот, что вокруг тебя, - настолько уныл и мелок, что физически больно и душно возвращаться в его тесные рамки… Но ты должна.. ты же знаешь, что ТВОЕГО мира нет, не было и быть не может… И твой любимый никогда не носил холщовой рубахи, и никогда ТАК тебе не улыбался… Тогда откуда это все?
Откуда это внезапное острое желание коснуться его губ кончиками пальцев? И кажется, что не сделай ты сейчас этого – случится что-то непоправимое…и ты чуть дрожащими пальцами начинаешь переворачивать нутро сумки, - звеня ключами, натыкаясь на считавшуюся потерянной карточку клиента чего-то-там, но отшвыриваешь ее обратно в небытие, пока не поймаешь ускользнувший из кармашка телефон… Перелистываешь телефонную книжку, пока ближе к концу списка не вспоминаешь, что удалила номер... А память, которая всегда была равнодушна к цифрам, вдруг начинает тебе нашептывать те самые 1-1-8… Ты набираешь номер и долго слушаешь гудки… Вдруг появляется сильное желание сделать затяжку, хотя ты не куришь уже сто лет… И тогда остается только один способ – и ты пытаешься втиснуть свою дурацкую, никому не нужную нежность в несколько слов по смс, и не глядя на светофор переходишь проезжую часть… Но тут происходит самое ужасное – слова предательски разбегаются... И ты несчастна от этого, как никогда, набираешь буковки и стираешь, набираешь и стираешь…
Как никогда мы не узнаем, что бы случилось дальше, сделай мы что-то иначе, так никогда эти ненаписанные слова не найдут адресата… Они так и останутся нерожденной подписью к той ненарисованной картине в мире твоих иллюзий… Иллюзий о том, как это могло быть…
А могло быть и так, - салат получился бы пикантнее, карта клиента чего-то-там дала бы скидку 15 %, и ты не лежала бы на равнодушном асфальте в своих модных сапожках под истошный вой сирен…
Но все бывает именно так, как бывает…