Автор: ghostofrose
Цикл: "Без права"
Жанр: мини, dark
Рейтинг: PG-13
Архивирование: с согласия автора с этой шапкой.
- Как ты думаешь, мы выживем?
Чумазая, перепачканная кровью девчонка с дьявольски горящими глазами. Кровь – на ее руках, одежде, лице. На пересохших, потрескавшихся губах.
- Нет.
В этом ответе нет ни горечи, ни сожаления, ни страха. Бояться можно того, чего можешь избежать. Ни к чему страшиться неизбежного. Особенно, если смерть принесет тебе облегчение.
Шаги. Ужасающе мерный звук шагов: «Раз-два. Раз-два. Раз-два. Раз-два…»
Этот гул разговаривает с нами. Настойчиво выбивает зловещий ритм. И вдруг обрывается, окончившись низким аккордом скрежета металлической двери.
- Как тебя зовут?
Девчонка не слышит. Как же красиво мерцают ее глаза, не-по-че-ло-ве-чес-ки. Это концентрированный страх делает их такими. Огромными. Сияющими. Словно огонь. Вот только огонь теплый, а здесь тепла нет и в помине. Только адская жара или дьявольский холод. Кто-то говорил, что это от лихорадки.
Безымянная. Ее уводят. Она больше не вернется, это все знают. И тот, что лежит без сознания в углу, и эта девочка лет пятнадцати, с оторванной рукой. И тот высохший старик. Интересно, жив ли? Впрочем, если б умер, его бы уже унесли.
- Как тебя зовут?! – выкрикивает костлявый пленник, с безумным лицом бросаясь на стражу. Падает, получив под ребра крепкий удар кулаком. Вскакивает мгновенно, не чувствуя боли, бросается снова, вцепляется в девчонку мертвой хваткой.
Звучит выстрел.
Охранник убирает револьвер в кобуру. Его лицо кривится от презрения вперемешку с брезгливостью. Парень валится навзничь к его ногам.
Так часто бывает, здесь либо умирают, либо сходят с ума.
Только я вот почему-то задержался.
По-прежнему помню все и понимаю, но больше всего на свете хотел бы забыть. Возможно, виной тому молодость и здоровый, крепкий организм.
Мне двадцать три года. Когда-то я был амбициозен. Когда-то - хотел стать актером. Теперь моего имени не узнает никто. Я стану очередной грудой костей в глубокой яме. Не знаю, сколько времени я провел в этой клетке, насквозь пропахшей ароматом крови и безумия. Границы реальности для нас, обреченных на смерть, давно исчезли.
Но это не важно.
Они и за мной придут, рано или поздно. Я это знаю. Лучше рано. Я устал жить.
А еще я знаю, что никто не спасется. Мы думали когда-то, что понимаем, чувствуем, что такое война. О ней писалось в книгах, изображалось глупыми романтизированными образами. "За правду! За честь! За родину!" Патетика и патриотизм. Служение идеалам. Но это не так. Ложь это все. Я теперь знаю наверняка. Война – это безумие, это темнота без просвета, это запах ужаса и смерти. Липкий, тошнотворный, запах гниющих тел. Хуже всего, что к этому быстро привыкаешь.
Никто здесь не спасется. Может, оно и к лучшему. Люди с подорванной психикой, жадные до боли, привыкшие к насилию - у нас нет на это права.
- Мы выживем?
Я перевожу взгляд на девочку с ввалившимися щеками и пожелтевшей кожей. Ее бьет крупной, лихорадочной дрожью.
- Нет.