.
.
.
Маленький книжный магазин. Тучная женщина блуждает взглядом по книжным обложкам.
«Эко… ясно… про экономику… Мисима… для желудка незаменима… Виан… из рода обезьян… Кафка… за колбасою давка… Памук… из жопы пук… Спиноза… в паху заноза… Маркес… где же, Карло, твой друг Энглс?.. Ницше… господи, если бы у меня была такая фамилия, я бы сошла с ума… Гари… гари, гари ясно, чтобы не погасло… Пруст… пропрустово ложе… знаю, не дура… Лондон… Лооондон… Париииж… гооолуби с крыышш… Селин… Он оказывается не только в «Ментах» снимается, но и книжульки пишет… молодец… Торо… надо бы к Брунхиальде забежать… давно не гадала… Зингер… про швейные машинки мне не надо… Пинчон… про собак тоже… Бах… лучше бы про Колю Баскова написали… Жид… надо же, и эти тоже пишут… Рембо… по телеку уже видела… Захер-Мазох… охренеть!.. Хуэйнэн… охуеть!.. Акутагава… аку… тагава… акута… гава…»
Женщина задумалась, взяла книгу в руки, покрутила.
– Скажите, – обратилась она к продавцу, – эта книжка о диетическом питании?
– Нет, – ответил продавец.
Женщина небрежно положила книгу обратно на стол.
– Какой-то у вас бедный ассортимент, – недовольно сказала она. – Ни одной толковой книги… Мура всякая...
– А что вас интересует?
– Меня интересуют книги по экзотическому питанию. Но в вашей забегаловке нет ни одной.
– Почему же нет… Есть, – сказал продавец и показал женщине книгу. – Вот, пожалуйста. То, что вы ищите. «Каннибализм».