Весь день я ждала звонка. На каждый звонок бежала и думала - Он…
Но слышала другие голоса. Не те голоса, от которых сердце ломается на мелкие кусочки как шоколадная корка на эскимо. Он не позвонил… И так каждый раз… Каждый праздник. Словно это так много. Несколько минут. Несколько слов. Несколько предложений…И несколько единиц тепла. Прикасаясь к цветам, которые подарил не Он, я, очарованная их запахом тороплю конец этого «праздника».
Зачем мне нужно было весь день прокручивать внутри себя мысли о Нём?
Но именно таким слепился из пластилина ожиданий и грусти мой праздник.
Праздник, когда меня поздравляли чужие мужчины… Ожидание в праздник равно ожиданию в тысячи будней… Я даю себе обещание, что следующий 8 марта - будет именно праздник. Так как должно быть…Таким, каким хочет прожить любая из женщин. С запахом роз с рук любимого и ощущением тепла…
Я не буду плакать…Я нравилась ему, когда улыбалась. Нравилась ему и другим тоже…Звонок на мой мобильный.
- Поздравляю тебя с праздником 8 марта! – слышу я голос своего сокурсника.
- Спасибо
- Будь не унывающей, и всегда такой же …
- …
- Ты что плачешь?
- …
- Я хотел к тебе заехать сегодня, но не успел. Всё нормально? – испуганным голосом спрашивает сокурсник.
- Да …
- Ничего серьезного?
- Нет…
- Алтыным* ты где сейчас?
- Дома
- Помощь нужна? – спрашивает он
- Мышьяк дайте – продолжая плакать выплеснула я предложение как воду с бокала
- Вот ненормальная! Из- за парня что ли?
- Да пошли эти парни! - почти крикнула я словно выдёргивая железную крышку самой себя
- Правильно! Пошли они все! – успокаивает он меня.
- Я думал ты у меня никогда не плачешь – удивляется он вслух. А я ведь правда никогда не плакала при нём за всё время, что мы знаем друг друга.
- Я никогда не плачу! Забудь…
- Правильно! Дурой будешь если будешь плакать. Я тебя целую! Ты у меня самая- самая сокурсница
- Ага, сокурсница, но не девушка …
- Я сейчас приеду, согласна быть моей девушкой? – шутит сокурсник
- Нет!
- Вот видишь! Ну, ты даешь…8 марта же…
Распахнув окно и соблазнившись свежестью воздуха, я отправляюсь на улицу. Туда где есть счастливые лица – не похожие на моё без сюжета лицо. Гуляю под дождём. Который, стучит в мой зонт не каплями, а буквами. Буквы складываются в слова, и получается поэма. Невесёлая поэма. За моей спиной остановилась машина.
- Я даже не думал, что найду тебя. Все телефоны отключила и гуляет под дождём она – говорит возмущённо мой одноклассник, который предлагал мне выйти замуж, когда мне было 19, и к этому времени уже успел развестись. Он протягивает мне букет алых роз в бутонах, обёрнутых в бумагу бесцветную как хрусталь.
Я прокручиваю каналы радио в его машине и делаю вид, что рада его видеть. 4 месяца назад я познакомила его со своей подругой. Он запал на самое дно её сердца. Наше общение с подругой превратилось в банальное – Он ничего про меня не говорил?
На что я вежливо ей отвечала, выдирая из ответа как сердцевину яблока правду – Нет. Если что-нибудь скажет, я тебе расскажу. Пусть сами свои отношения рушат. Без моей правды.
- Ты поздравил её?
- Нет
- Поздравь, она же ждёт…
- Я же ничего не испытываю к ней…
- Тебя не просят же о чём-то большом. Только несколько минут тепла это так трудно? Ты же не обеднеешь?
- Нет
- Знаешь…Весь день ждёшь звонка, хотя понимаешь, что с этим человеком тебя ничего уже не свяжет…А ждёшь…Просто звонка…Словно с этим звонком мир станет другим – говорю я, представляя как подруга прождала весь день его звонка.
- Уже поздно. Осталось 15 минут до конца праздника – оправдывается он.
- Тебе это пара минут красивых слов, а для неё что - то большее. По себе знаю - уговариваю я его осторожно.
- Поздравляю тебя с праздником! – произносит он, опустив глаза едва услышав в трубке голос моей подруги. Ему словно стыдно передо мной. Сейчас он похож на себя в 8 классе, когда первый раз проводил меня до дому после осеннего бала. Из трубки доносится счастливое – спасибо. Мужчины не знают, что значит для нас этот день. Тоже самое, что для ребёнка новый год.
- Чтобы каждый день этого года был таким же светлым, добрым как ты – слышу я его поздравления на фоне какой-то странной музыки по радио и радуюсь за подругу.
Я смотрю на жёлтые глаза проезжающих мимо машин. Я запрещаю себе ждать Его звонка оставшиеся несколько минут… 10 минут...8 минут...00-04...Прощай Праздник!
- Она ждёт меня – сказал виновато одноклассник
- Езжай.
- Мне нужна Ты… Может быть ты подумаешь...
- Этой теме тысячу лет. Она уже морально устарела. Как патифоны. Или салат – оливье. Ты похож на старика, который забывает, что говорил мне об этом.
- Он звонил? – спрашивает одноклассник и смотрит мне в глаза. Он ищет правду в моём взгляде которую я прячу надёжно за ярким макияжем и светом, который отражается в моих глазах от света уличных фонарей.
- Тогда почему ты гуляешь одна и отключила все телефоны?
- Потому, что Он звонил и мне больше не нужны ничьи поздравления
- Я не поеду к ней
- Как хочешь…
- Она сказала, что любит меня…
- Она не лжёт
- Но я не люблю её…
- Разбирайтесь сами. Нет ничего более бесполезного, чем давать советы в любви. Мне пора… Извини.
Четыре вазы были переполнены цветами. Этот девятый букет заслужил банку. Достав из пачки два кусочка сахара-рафинада, я бросила их на донышко банки. Сахар терял форму кубика на глазах. Я не положила сахар в вазы с другими цветами. Забыла. Но этот букет был подарен в конце праздника, и ему просто повезло с моим настроением. Прошло 12 дней. Розы одноклассника всё еще были живы и красивы. Розы как женщины – любят сладкое…
Алтыным*- золотце моё ( казахский язык)