Да никто не знал. Может и догадывались, что все это когда-то прекратится, но не знали, упорно гнали от себя эту мысль и старались не знать.
Пусть уже и солнце было не таким жарким и рыжие листья все чаще кружились в ленивом хороводе на серых парковых дорожках. Пусть небо, по-прежнему пронзительно голубое и высокое, не менялось, но ветер все чаще приносил с собой запахи дождя и холода.
Нетерпеливо отмахиваясь от вездесущих осенних лучиков, все по-прежнему верили в то, что… Что?
Осень в сентябре, в октябре жила, радовала. Она была теплой ласковой, август и то редко когда бывал таким. Хотелось сидеть где-нибудь на лавочке, жмуриться от солнца и слышать шорох падающей листвы.
По щиколотку в рыжем ковре брести, а в левой ладони ощущать тепло чьей-то ладони. Или кончиками пальцев касаться лица, любимых губ, черной завесы ресниц. Видеть как меняются любимые глаза: то радостно вспыхивая, то удивленно улыбаясь.
Хочется снова август, сентябрь. Хочется вернуться в лето, но до обидного простые слова – этого не может быть – тебя стреноживают, спутывают все фантазии в клубок. Настолько разношерстный, что не разберешь, где правда, а где выдумка.
Как же больно от осознания того, что большая часть жизни проходит не так, как тебе хочется. Абсолютно не так. Зачастую ты не можешь ничего изменить. А может… может, не хочешь.
Осень ушла, тихо шепча слова колыбельной для зимних вечеров. Вернется ли она через год? А вернусь ли я?
7.12.03.