ВОРОБЬИ ДОЖДЯ
Я стояла у задней двери в молл и, сквозь потоки льющегося дождя с крыши, смотрела на воробьев, скачущих вокруг кусочка еды, обернутого в пластик. Именно так – еда, обернутая в пластик. Это не было ломтем хлеба или куском гамбургера, что вполне ожидаемо в этой стране, где каждый первый знает, что такое Макдональдс и какой там выбор блюд. Один воробей овладел добычей и, щипая, в перерывах нападал на своих собратьев, трех или четырех одновременно. Был он мельче других, и, я бы сказала, позлобнее. Другие выглядели более упитанными и лениво прыгали на лапках – скок-скок, дай и нам поклевать. Он же, маленький и злобный как татарин, защищал то, что ему казалось, принадлежит только ему одному, едва справлялся. Другие воробьи подлетели, другим хотелось перекусить в дождливый день, и пока он напрыгивал на врага слева, другой подскакивал справа. Воробей бросал своего врага и кидался на того, успевая отщипнуть от куска, а тут подпрыгивали другие. Так он и метался по кругу.
Покупатели подъезжали на машинах, вытаскивали себя и своих чад из теплого нутра, бежали к крыльцу и прорвавшись сквозь струи дождя, врывались в магазин, остервенело отряхиваясь от дождя, попавшего в волосы или в глаза. Особенно доставалась детям, сидевшим в колясках, их маленькие нежные личики съеживались от острых капель и они хмурились недоуменно. Воробьи продолжали скакать.
Апрель 2007