Не пишется и не думается. Болтаются какие-то обрывки мыслей и желаний. Даже не обрывки, а только их огрызки, бесформенные и совсем не сформировавшиеся. А хочется-то, наверно, совершенно обыкновенного: чтобы смотрели в глаза и улыбались, чтобы пожурили и поддержали, чтобы были рядом не укоряющей Истиной, а сомневающейся и не знающей конечных Правил личностью.
Вот вчера, известная когда-то актриса говорила о многом, чего она не любит, например, в этом извергающем Истины ящике. Что не смотрит передач, и никогда не приняла бы участие в них, даже за кусок хлеба. А молодым, снимавшимся в одной из этих ею не любимых модных однодневок, она сказала, что наверно им это было надо. Поэтому, мол, не слушайте ни чьих советов, вперед, это Ваш выбор!
А моя жизнь? Разве она не принадлежит мне? Почему надо делать то и так, как считают мои близкие и друзья, как они привыкли, как ожидают от меня? Где тот водораздел срока жизни, когда ты имеешь или не имеешь право выбора? Молодому до семнадцати? Или до двадцати пяти? Или до сорока можно, а потом нельзя? Где? И, если ты думаешь, чтобы принять очень важное для тебя решение, то, сколько можно думать, день? Два? Год? А год и два месяца нельзя? И можно ли вообще ставить вопросы так?
Я когда-то объяснял дочери, как надо решать математические задачи. Надо, говорю, сначала определиться, совершенно точно знать, а что же у тебя есть, что ты знаешь, а затем что же ты хочешь узнать. И когда знаешь, что у тебя есть, и что ты хочешь, то, чаще всего, задачка решается так просто.
А что же у меня есть, кроме груза прожитых лет? Что же я хочу, как это можно выразить точнее, чем очень простое слово «счастье»?
Сталкер у Тарковского и братьев Стругацких мучается этим долго и безответно. Проходит то, что пройти нельзя, и достоин того, чтобы получить, наконец, желанное выстраданное. И что же он спросил? Все тоже странное слово, которое объясняет все и ничего не объясняет. И что с того, что он спросил ЭТО для всех?
Мы как голодные псы, которые кроме хлеба хотят еще, чтобы их просто погладили, можно даже против шерстки.
О чем это я?
Для чего?
Сколько же можно мучаться и решать?
Может в этом и есть смысл жизни?
Апрель 2007 года