Диван стоит так, что утром солнце будит быстрее, чем этого бы хотелось. Слепит, щекочет, поворачиваешься на другой бок, закрываешься руками, жмуришься, щуришься. Легкий тюль пытается из всех сил защитить, но все его попытки тщетны. Наконец, окунаешься вновь в прозрачный и терпкий сон с тем же героем, ощущаешь его рядом, забываешь, что это сон, наслаждаешься его прикосновениями, такими нежными и еле уловимыми.
Потом появляется бессмысленный сюжет, начинаешь вертеться и переживать, где же та легкость и чувственность. Кричишь до изнеможения, требуешь вернуть «смысленный» сюжет, а его уже не вернуть. Он затерялся где-то в мыслях. И теперь его не найти. И тут спасение – просыпаешься от горячего луча, видишь рядом лежащую любовь, прижимаешься к нему потихоньку, чтобы не разбудить, и благодаришь это солнце за то, что вернул тебе исчезнувшую во сне любовь. Она с тобой. Она рядом, просто протяни руку.