Старая площадь Алматы. Город, свергнутый с престола столицы. Мой сотовый телефон нагрелся как утюг в правой ладошке. Сегодня че-тыр - над-ца - тое … Слышится эхом внутри моей шахты каждая буква числительного. Свет на чьей-то маске мне светит в лицо. Я вижу себя другой. Такой, как во сне. Отворачиваюсь от себя самой…Отворачиваюсь от той, которую знал ты, и может быть всё еще знаешь. Такой меня помнишь…Помнишь ли?
Первый слог – ну и что? День как день. Второй слог – всё прошло. Третий слог – Над. Не надо! Нельзя! Четвёртый слог – Нет! Ты для меня уже никто. Ты мой бывший…Так я должна тебя называть. Последний слог - Я найду тысячу предлогов, чтобы позвонить тебе в этот день. Спрошу - как дела? Я похожа сейчас на соседку в лифте – она не может забыть мою пиццу, которой я угостила её ещё в прошлой жизни. И с тех пор благодарно спрашивает про мои дела. Кстати она не вернула тогда тарелку. А ты не вернул …Меня…Ту, которую я вижу сейчас и от неё отворачиваюсь.
Ты остался должен мне - Меня… Я смотрю на неё-себя когда ты приходишь в мой сон. Как обычно за день перед твоим днём рождения. Я зову тебя в сон и ты приходишь. Откладываешь сны других и летишь по адресу – Ночь. Распахнутое окно. Матрас на полу. По слезам через ресницы…В этих снах - Ты такой же, как раньше…
Каждый свой день я забываю то, что было мне пищей и водой. Всё, что было мне воздухом. Я забываю плохие мысли и хорошие. Так же мне хочется забыть тебя. Но, просыпаясь, я не помню ничего, кроме того, что Ты есть…Я умею забывать и боль и радость. Я забываю все кроме тебя. Мои ночи реки забвения. Эти ночи с инстинктами… и выкинутыми в угол подушками…Засыпаю на простыне и матрасе нахожу себя на полу...В углу... Не замечаю как сама во сне перекатываюсь...И через сон задаю вопрос - почему так холодно?
Я скажу, что листала блокнот и просто увидела твой номер? Чёрта с два! Как бы я не лгала, ты найдешь мою ложь в карманах воздуха, как служебные псы пограничных отделов находят наркотики. Нажимаю на каждую кнопочку телефона осторожно как на корочку ранки на сердце только засохшей…Странно, что я до сих пор помню наизусть этот номер. Может быть, он уже не твой? Одиннадцать цифр. Гудок! Замолчите все звуки сейчас же! Все! От тиканья часов до пролетающих над рельсами колёс полуживых трамваев. Мне кажется, что я не слышала твой голос не несколько вечностей…
- Здравствуй! – моё равнодушие под железной маской. Отличная игра! Ты Мерил Стрип! Нет Элизабет Тейлор! Усмехается надо мной правда – осколок зеркала спрятанная в дырявом кармане заученных аффирмаций. Лучшие актеры не на сценах театров. Лучшие актёры мы сами. Сейчас ты будешь долго меня вспоминать. Из лимона- памяти выжимать каждую каплю с усилием. Кто я? Кто-то из бывших? Приходивших и уходивших в твою жизнь?
- Я ждал твоего звонка …- говоришь ты устало и тихо. Словно жить устал без моих звонков.
- Я думала ты не вспомнишь – добавляю я лишь бы что-то добавить. Моя пятиклассница- голова на самом деле так не умеет думать. Хоть и учится без каникул. Где мои ограждения? Слёзы - сели направляются к городу…Я не заплачу!
- Я желаю тебе…(Пауза. Почему я не знаю, что тебе пожелать?)
- Быть счастливым. И просто быть…- Я знаю, Ты слушаешь меня стоя как новобранец ватиканской Швейцарской гвардии который, приносит присягу Святому Престолу…
Я увидела на асфальте тени – стражи, они защищают разлуку как Ватикан веками.
А за мной наблюдают официальные лица – голуби, воркующие на площади и прохожие незнакомые похожие на аккредитованных дипломатов.
Разве кто-то был счастливее нас во вчерашнем дне? Стоп! Уведите в наручниках эту преступницу память! Стерва – память! Умоляю тебя замолчи!
- Как живёшь ты? Кто рядом с тобой? – твой вопрос на фоне взлетевших испуганных голубей.
- Всё отлично! Он лучше, чем ты – камень, брошенный маленькой девочкой и попавший птице в крыло. Боль как раненная птица…Моя боль как тысячу раненых птиц, моя боль оттого, что я делаю тебе больно. Ты как всегда простишь… Ты не умеешь меня не прощать.
- Я знаю, ты достойна лучшего – повторяешь Ты то, что всегда говорил. По щекам моим параллельные реки, мимо алых холмиков покрашенных вкусной помадой. Ты всегда этот вкус помады любил.
- Ну а ты? - я спрашиваю тихо.
- Спасибо. Как обычно…Главное чтобы ты счастливой была…- Ты сказал это так как прошептал однажды ветер в ноябре несорванным листьям…Глупые листья. А могли бы улететь. Пусть на короткий миг, но как птицы…Всё равно когда-нибудь умирать…
- Где ты сейчас? Ты собиралась, как- то перебраться на другую планету – произносишь ты с нежностью, которая родилась еще в прошлом веке.
- Я далеко…- лгу я уверенно. Не скажу, что до меня рукой подать. Расстояние с мизинец…
- Ты также ешь без сахара лимоны?
- Ты не забыл?
- Как можно всё это забыть? Забыть тебя? Никогда! Пока живу тобой…
- Я тебя плохо слышу - я лгу тебе потому, что корочка содралась с болячки и начала кровоточить.
- Ты сейчас поправляешь волосы и опускаешь глаза?
- Вовсе нет! – мои ногти зацепились за локоны. Хорошо, что ты не видишь.
- В моём блокноте уже 17 твоих телефонов. Самый первый домашний, номер твоих родителей. Мне сказали, что они переехали. А еще остались номера двух подруг, но они вышли замуж и на тех номерах уже не живут. Даже рабочий твой сохранился. Помнишь? Та работа, на которой тебя всегда задерживал босс. Кажется страховая компания?
Этот, уже восемнадцатый тоже твой? -
- Я звоню с чужого номера – я тебе отвечаю на выдохе.
- Ты всегда звонишь с чужих номеров, на которые потом никто не отвечает…
- Удали их
- И не проси. Я знаю их наизусть так же как номер техпаспорта. Мы так давно не виделись, что тебе не нужна уже конспирация. К тому же я поседел. И похож на медведя, у которого прострелены лапы. Я прошу тебя лишь об одном…
- Я слушаю…
- Ты уже обещала мне это, но всё же…
- Говори! – шепотом прошу, но мне хочется закричать.
- Появись лишь на миг. Знаю, что для тебя это слишком. Я лишь притронусь к твоим волосам и исчезну, как ты этого хочешь…
- Я тебе обещаю…- обещаю я и верю сама в свои обещания.
- Я опять поверю как ребёнок, под новый год, загадывая маленькое желание…
- Поздравляем! – слышу я голоса твоих сотрудников.
- Спасибо! Алло! Подожди! Я выйду на улицу…Мой офис рядом со старой площадью. Помнишь? Там старушка продавала твои любимые цветы – ты боишься, что я как в прошлый раз брошу трубку.
- Нет! Не помню.
- Я вышел в коридор. Я теперь один и должен сказать…
- Мне пора - пытаюсь тебе не позволить сказать. Я знаю, что ты скажешь.
- Я люблю тебя! Неужели ты до сих пор мне не веришь? Сколько раз я должен это тебе повторить! – ты звучишь громче сирены, что слышно даже людям в проезжающих мимо такси с открытыми окнами. А ведь ты никогда на меня не кричал.
- Тихо!
- Прости… Как можно доказать любовь? Никак… Так же как невозможно доказать существование Бога… Его никто никогда не видел…Но все знают что Любовь существует. Может она иногда прилетает к нам из других планет? Лишь ненависть можно доказать. Значит, остается только верить в любовь…
- Поздравляю тебя. Извини, я не буду больше звонить…
- Только один вопрос. Для меня это важно – твой шёпот заглушил шум фонтанов.
Все другие звуки умолкли…Все другие звуки умерли…
- Спрашивай…
- Ты меня любишь? Скажи что любишь! Дай мне шанс перевернуть этот город вверх дном и найти тебя, где бы ты ни была …Я устал искать тебя среди миллионов…Я устал ждать свой день рождения, чтобы добавить номер еще один твой- «чужой»…
- Мама! Смотри! – восторгается девочка, в оранжевой куртке посыпая крошками хлеба асфальт. Молодая мать поправляет ей волосы, и улыбается. Раненный голубь клюёт эти крошки. Как меня клюют мои же тяжёлые мысли…
- Это же не твой ребёнок? Ты же одна! Я не верю!
- Мой…Девочка …Это так…Ты всегда говорил, что я буду хорошей матерью…
- Хорошо! Не важно! Где ты? Я буду там, через 15 минут.
- Прости…
- Бросай трубку! Я давно уже мёртвый! Просто делаю вид, что живой…
- Я еще позвоню
- Я буду всегда ждать. Никогда ничего в своей жизни так не ждал…
Параллельные новые реки докатились вниз по шее и впитались в воротник моего плаща…
- Прощай… Кнопка справа. Телефон отключен. Открывается крышка на обратной стороне. В урну сим-карта. Вместо неё дежурная. Музыка приветствия на телефоне. Этот номер знают все близкие и сотрудники. Этот номер табу для Тебя. Приходит смс-собщение: "Самый лучший" написал мне 3 предложения. Я даже знаю, что писал он нервно нажимая на кнопки - "Я ждал целых 20 минут. Сама теперь покупай обои. Где тебя носит? "
Да пошёл ты! Ты думаешь, что я без тебя не куплю бумажные одежды для серых холодных стен? Кто- то ждёт тебя 20 минут, кто-то вечность...Слава Богу! Очередной "самый лучший" в список бракованных. Я таких как он найду с полсотни за вечер. Стоп! Он же не виноват, в том что сердце его не приняло...
Одеваю тёмные очки. Закрываю чёрными стеклами берега с зарослями мокрых ресниц. Тушь водостойкая. Как и помада. Водостойкое всё во мне. Даже душа уже дублённая и водостойкая. Равняйся! Равняйся на всех, кто научился терять любовь! Смирно! Смирно перед всеми обстоятельствами- генералами они обещали мёд на завтрак. Направо! Туда где наши дороги никогда не пересекутся. Шагом марш в следующий день! Каблуками по асфальту тук-тук мимо девочки в оранжевой курточке. Какая она красивая! Я всегда мечтала родить такую…
- Купите ландыши. Я сама растила их в палисаднике – предлагает всё та же старушка. Она похожа на помятую купюру. Не стареют старушки. Дальше некуда. За эти семь лет ничего не изменилось в ней. Даже платочек.
- Я их не люблю. Они слишком маленькие.
- Ну да ладно. Купит мужчина. Есть женщины, которые любят ландыши – произносит она с обидой.
Звонок самому квалифицированному в мире психиатру. Моей подруге, которая всё еще помнит Его.
- Что случилось? – встревоженным голосом
- Ничего. Скажи, что я идиотка.
- Он обидел тебя?
- Лучше бы он это сделал! Я всегда хотела им обиженной быть – сердце- предатель как сообщник во всём призналось.
- Успокойся…Ты сказала ему что…
- Нет!
- Но ты же любишь…
- Почему так больно?
- Потому что это оригинал. Раз в жизни бывает оригинал любви, а всё остальное лишь подделки.
- Сколько это будет продолжаться?
- Сколько раз ты говорила ему - Прощай?
- Больше тысячи…
- Эта бесконечность « здравствуй и прощай» и есть оригинал. Она сказала это как ювелир, который подтвердил, что «это изделие» не подделка. Осталось только добавить 17 век.
- Дело в том, что вы не оторвались. Ну, как листья ..
- Не нужно про листья…
- Чтобы ты сделала, если бы ты знала день своей смерти? – спрашивает меня подруга психиатр без диплома, но с опытом.
- Я бы нашла его и сказала ему, что люблю…Именно это было бы важным в последние дни моей жизни, а всё остальное … – отвечаю я ей так же скучно, как добавляю « ну да » когда говорят о погоде в автобусе.
- Вот видишь. Пока мы не знаем день своей смерти для нас важно все кроме любви –власть, карьера и прочее - философствует она раздирая мою ранку в разные стороны скальпелем. Закрываю все двери в себе. Захлопываю!
- Ни слова больше о Нём! Ты слышала? – я кричу и снимаю очки – словно видеть она должна мои глаза.
- Ты позвонишь ему еще? Ты же скажешь? – доносится словно за дверью её вопрос
- Да …Перед смертью…
- А вдруг не успеешь?
- Скажешь Ты…Кто-нибудь скажет…Может скажет…(Поднимаю голову ввысь)
- Небо, под которым мы когда- то нашли друг друга…