Что-то нерное и не понятное живёт в моём сердце. Может любовь а может усталость. И нет кода и шрифта чтобы понять это чувство.
Наверное где-то апрель, а мне всё ещё хочется лета. Того лета где мы были счастливы.
Где не было напульсника Земфиры скрывающего шрам на руке. Где было мого солнца и радости.
Где мы верили, что чайка по имени Джонатан Ливингстон всё-таки прилетит за нами и уведёт в своё Совершенство.
А теперь... Мечты как треснувшие осколки земли разбросанны по сердцу, и ни кто не знает как вернуть их обратно.
И сердце даёт сбои всё чаще и чаще какбудто не желая играть а наши игры.
Игры исчезнувших ангелов.
А мы не видим этого. Не желает признать собственную беспомощность и продолжаем летать на разорваных крыльях.
В надежде, что нас увидять.
А увидят ли?