Старик протянул мне три мешка - белый, серый и чёрный.
- Что это? - спросил я.
- Ты же сам просил - фрик, грик и трик. Бери! Это для ловли шалахулы!..
- А-а... ну да...
- Только не открывай мешки до тех пор, пока не доберёшься до западни, - предупредил старикашка.
Вот тип, а! Сам только что и ведать не ведал, что такое фрик, грик и трик, затем притащил какие-то мешки и утверждает, что в них эти самые фрик, грик и трик, а теперь ещё и наставляет.
Я взвалил мешки на спину и потащился с ними в Шалахулу. Я так для себя решил, что шалахула, которая по уверению старика без хвоста, и поэтому её трудно будет поймать, обитает в небольшой стране Шалахула.
Государство это очень маленькое. Такое маленькое, что стоит свернуть налево, как тут же попадаешь направо, и наоборот.
Прошагал я так по горам и долам дней пять и тут мне ужасно захотелось поесть.
Белый мешок и говорит:
- Съешь из меня!
Я промолчал. Сорвал листок с дерева, пожевал и пошёл себе дальше.
Ещё через пять дней меня стала одолевать жажда.
- Выпей из меня! - предложил серый мешок.
Я промолчал, слизнул каплю росы с полевого цветка и зашагал себе дальше.
Ещё через пять дней мне невыносимо захотелось поспать.
- Залезай в меня и отдыхай, сколько душа пожелает! - пропел чёрный мешок.
Я не сдержался, развязал мешок и залез в него.
Так я оказался в Шалахуле.
Знал бы раньше, не пришлось бы шагать по неизвестной местности пятнадцать дней.
Нет! Никогда не стоит прислушиваться к советам вредных старцев!
В мешке, то есть в Шалахуле, я хорошенько выспался, после сна побродил по этой карликовой стране, обнаружил нору шалахулы, выкурил её из подземелья, поймал, засунул в белый мешок, предварительно наевшись бастурмы и шашлыка из его недр, испил молодого кахетинского вина из серого мешка, и вскорости вернулся к брату Ханабурд.
Старик зажарил шалахулу на вертеле. Слопал с потрохами и между делом пытался убедить меня в том, что от шалахулы не только умнеют, но и становятся невероятными весельчаками.
Что-то я этого не заметил, потому как старик объелся и лопнул от обжорства.
Ведь одна только голова шалахулы весила три пуда, что приблизительно равно ста английским фунтам.
- Ну ты и фантазёр, - говорит мне мама.
Я плыву на своей кровати-шхуне по Тихому океану.
Болею я. И температура около тридцати восьми. Самое – не то. Плохо с такой температурой.
Ни самому не охота читать, ни чтоб тебе читали. Ни телик смотреть.
Жизнь – сплошная несправедливость.
Ну вот разве что пофантазировать и поспать, проснуться и повспоминать сон.
- Померяй-ка температуру, - говорит мама.
Я засовываю градусник подмышку, а половинки футляра надеваю на мизинец и безымянный палец.
Это мои матросы.
Плыву я, значит, по Тихому океану, а тут шторм!..
- Не дёргайся, - говорит мама. – Градусник разобьёшь.
Плыву я и кричу матросам:
- Эй, там! За штурвалом!.. а мы тонем...
- Дай-ка градусник!
Мама целует меня в лоб.
- Сколько? – спрашиваю я.
- Поспи-поспи, - говорит мама. – Тридцать восемь и один.
Ну и ладно. и посплю.
И пускай все эти корабли со своими дурацкими океанами перевернутся вверх дном.
...
...
Приглашаем на
http://www.detgazeta.ru
С уважением,
гл. редактор сайта
Карен Арутюнянц.