Когда боль - это просто

Изумрудный Отблеск Зазеркалья
Как бороться с тем, что есть противоречием всех дорог пересечения?…
Автобус
«Заберите свои паршивые руки!!! Я первая очередь заняла, сунутся тут… дайте пройти, уроды!!!» – раздраженно кричала женщина лет 45-50 на школьников, пытавшихся как-то втолкнутся в забитый битком автобус.
Она прямо таки упала на сидение автобуса, выстроила возле себя тяжелые сумки, подпихивая их под сидение и громко обсуждала, употребляя ненормативную лексику какие же все-таки уроды эти школьники и откуда их таких «выродили». Возле нее сидели ещё пару «таких же» женщин, с такими же сумками, в поддержку обсуждающих все тех же уродов школьников. В то время пятиклассник Толик и шестиклассник Сашка затихли где-то среди толпы, даже портфелей не было видно.
P.S. Школьников на четвертой остановке забрала скорая помощь…

Метро
«Ты что смотришь, дура! Три станции проехали, а ты на меня с тех пор глазеешь, может в рыло захотела?!» – грозил досрочно освободившийся А. Петрович, вовремя отпраздновавший свое освобождение, Анне Михайловне – слепой пенсионерке. А. Михайловна проведывала своего внучка – Степку, ему уже 15, а семьи то нет… Одна бабулька то и помнит, хоть и слепа, а каждые выходные возит внучку передачи.
P.S. В тот день внук Степа и не подозревал что бабушка больше не приедет, а А. Петрович, не рассчитав своих возможностей продолжит срок за очередное убийство…

Слёзы
«Прошу тебя, не надо… мама, прошу не надо больше пить, мамочка, я так тебя люблю, не пей больше, пожалуйста» - утирая тысячный раз опухшее от слез лицо умоляла отличница Оксанка маму, которая допивала бутылку с водкой последний раз.
P.S. Мама больше не пила, мамы больше нет… Оксанка больше не плакала, потому что она теперь больше ничего не делает, с тех пор Оксана не говорит…

Страшно? Может быть… Больно? Да…. Парадоксально? Нет… Кто виноват? Мы… Почему?

Потому что вот она жизнь, со всеми ее прелестями, вот оно: « а мне какое дело». Вот она смерть – наше сознание, вот она вера – наша мать. Вот и мы – грызущие ногти и безразличные люди, едим в метро… автобусе, путешествуем по разбитым сердцам и верим, что мы не зомби…

Вера… Сила… Душа…

P.S. Где они?