натыкаюсь глазами на светящее прямо в них солнце.
Стоит побороть минутное раздражение, и оно перестает быть равномерно белым. Из зелено-фиолетовых пятен вырастают и исчезают фигуры, буквы, чьи-то глаза. В его круглом ободе появлются змеи и лица танцующих в огне людей. Оттуда слышатся звуки там-тамов и шаманских бубнов, а ветер доносит слащавый аромат дыма. Это праздник весны - люди, укутавшись в ядовитые объятия питонов, в агонии топчут пятками серый пепел и тлеющие кости. Это не пепел костра, это не бычьи кости. Это до тла сгоревшее солнце, это останки ослепших богов.