Я всегда такой была. Стервой. Улыбалась ласково, глазками-бриллиантами сияла, целовала нежно, заставляла каждого ЕГО все на свете забыть, утонуть в глазах моих. Чтобы не ходил по земле, а летал на крыльях счастья, Купидоном раненый, и боли от раны не чувствовал; чтобы верил свято, что он у меня ЕДИНСТВЕННЫЙ…даже если и не первый, то последний…верили, смешные. Прибегали с цветами, взвинченные (почему на смс не отвечала?), но счастливые до бесконечности. Что-то лопотали (все одно и то же, слушать давно перестала), приторно-нежное…
Потом – бросала. И, странное дело, была счастлива от сознания, что я такая молодая, красивая, что любят все, а не даюсь никому (этакий мираж в бескрайней пустыне). Уверена была в правоте своей - «все мужики – козлы, так им и надо» (простите, милые мужчины).
Каким ты был по счету, дорогой? Пятьдесят пятым? Таким…обычным, непримечательным совсем. Только…скромным до неприличия – только за руку держал – и ничего больше. Две недели. А потом – как так получиться могло? – я не рассталась «вовремя» с тобой, решила еще подождать… Полгода мигом пролетели. Я была счастлива. Счастлива с тобой. И никто на Земле не смог бы убить нашу любовь. На Земле…а на небесах (на все воля Божья?)?
Ты погиб в авиакатастрофе.