Жизнь проходит.
Тлеет, как узкая сигарета в моих пальцах.
«Не подобает девушке»?
Что - не подобает? Жить?
Дымок поднимается вверх.
Сколько ещё? Сантиметр? Два? Четыре?
Вверх. К Богу, наверное.
Да, греческим богам и то лучше жилось...
Неправильно курю? А вы - правильно?
И вообще, что такое «надо»?
Понятно. Да-да, вы меня окончательно запутали...
Да нет, это я так, о своём.
Вдох. Последний? Нет.
Ещё долго. Сигарета, она ведь длинная...
Говорят, больших денег стоит.
Не знаю, не моя.
Выдох. Молчание.
Действительно, помолчите, не мешайте.
Жизнь проходит.
Осыпается столбиком пепла.
Всё.
Верней - и ничего.