Тысячу лет ничего не писала…просто так, о себе, пальцы отвыкшие от подобной работы уныло обнаружили под собой кнопки , и, всплакнув о ручке, начали отбивать на них непрофессиональный твист… И отбивая ритмично, хоть и сбивчиво, пытались отпечатать в своих следах мысли, а мыслей не было…Не было мыслей, а писать отчаянно хотелось, хоть что-нибудь… Что могут донести пальцы, стучащие по клавишам, но не отражающие мысли?…Только тихий топот…
… Хочется плакать, смеяться и творить глупости, насыщая свою жизнь красками, хочется любить искренне, хочется, так хочется того, чего нет и не будет, потому что краски не куплены, да и никто не умеет рисовать, где – то там едет в глубине земли тот, кого следовало бы любить, а , черт возьми, не любится, жаль…
Пытаюсь тянуться к нему, протянутая рука достает из кармана сигареты и губы нервно затягивают …слегка подрагивая, но и эта дрожь всего лишь игра…Эти губы помнят настоящую любовь, эти губы помнят как резко от ревности изгибались их уголки и как тысячу раз они произносили «люблю», забудет сердце, остынет и скатится в пропасть эхо последних, самых нежных слов, кожа забудет прикосновения, а губы будут помнить, невольно целуя других как приучил тот, кого столько целовали… И снова захочется плакать, по-дурацки растягивая их, смеяться как ребенку, улыбаясь так, как помнят это губы, помнят с самого детства… И когда-нибудь, они еще скажут «люблю,» такое же, как говорили кому-то, но ты поймешь, как фальшиво скользнуло по ним это слово, как фальшиво пронеслось оно по воздуху, ударяясь о чужую душу, принявшую фальшь за истину. Душу, которая не узнает о том, что все это ложь …об этом будут знать только губы, но они будут молчать….