Я маленькая. На мне какое-то платьице, и нелепый бант и всё зелёное, даже я. Вдалеке лес, густой и зелёный. Вокруг меня поле. Большое-большое поле, а посреди этого большого зелёного поля цветок, и он цветной. Розовые лепестки, жёлтая серединка, и зелёный стебель. Всё, как полагается. Он один. Один цветок. Один цветной. Один цветной цветок во всё зелёном поле. Я от него далеко, но он так выделяется, что его очень хорошо видно. Кроме меня в поле ещё много мужчин и они зелёные. У них, у всех, безразличное выражение лица, на них надеты шкуры животных, телосложением они крепкие, мускулистые и просто огромные. Они издают один, только один звук – они мычат. Это могильное мычание, и от него становится не по себе. Они, без выражения, каких бы то ни было эмоций, берут большие охапки травы, своими зелёными руками и вырывают их с корнями, бросая там же. Бессмысленное занятие. Но, вдруг, я вижу, что они уже совсем близко к цветку. Я бегу к цветку, но у меня это получается медленно, очень медленно, все действия как-будто происходят под водой. Один из зелёных мужчин вырывает траву прямо рядом с цветком, и я знаю, это мой отец. Я наконец подбегаю и срываю цветок с розовыми лепестками и жёлтой серединкой. Он тут же повисает у меня в руке, розовые лепестки опадают, а сзади, откуда не возьмись, подходит моя мама, кладёт руку мне на плечо. Медленно и монотонно она говорит – Ну что, не успела?