О, мои недостатки!

Тополя во дворе обпилили... то-то с утра пила рычала. Утром ещё вышел - голые столбы. Вечером иду, весь дворик этот кусками тополей завален. Ветки, почки... я чувствую этот запах спилов. У меня по весне вообще нюх открывается безобразно. На работу приду, схожу покурить, захожу обратно - висит амёба перегара с запятой запаха мандаринов. Совестно становится. Может, никто особо и не чувствует, но я-то вижу. Вы не представляете, каково это - вдруг чувствовать больше... представляете? Я вам верю. В самом деле, разве я чем-то другой совершенно? Нет, конечно. Я очень на вас похож. Собственно, я - почти вы. С некоторыми недостатками и редкими сомнительными преимуществами. Мои преимущества? Забудьте. А недостатки... о, мои недостатки. Дело в том, что я всегда себя не то что бы ценил, а как-то... ценил. Мне невозможно себя всё-таки не ценить. У меня фактура такая. Дурная у меня фактура - тела, сознания и души. Я эгоцентрик. Но не эгоист, поймите. И вот, что мне с собой делать? Я себя как эти тополя спиливаю. Алкоголь. Сигареты. Иногда - спорт. То, что я пишу - тоже. Тут и там - на стихах. Это просто спилы, это попытка избыть избыток. Солнечный, ветровой, всякий. О том, на что люди засматриваются, над тем я просто смеюсь. Стать богатым? Я мог бы сто раз. Стать известным? 1000. Стать умным? 10 000. Не хочу. Хочу быть просто так. Я и есть просто так. И не надо обо мне думать иначе. Это похоже на исповедь, но это не исповедь, поскольку меня не колышет факт исповедальности. Я как тополя. Я даже не покажу вида, что меня - спиливает этот мир... говорю об этом? плевать... меня спиливает, а я снова расту. Это безобразие. Вот, иные живут себе, как консервы. Мне бы так. Нет, разумеется. Лучше так. Во все ноздри - запах, во все глаза - атмосфера, слово... а до дела я не охоч. Не нравится мне дело. Не хочу я - дела.