Хриплый голос Леонарда Коэна и файл с диссером, открытый все на той же первой страничке. Только на улице весна. Весна без тебя.
Ты ушел. Был и нет. Осталась только музыка в моем компьютере. А иначе я бы подумала, что это был сон. Просто сон.
Бывают такие волшебные сны. А мой сон – что было в нем?
Во сне была большая семья. Много смеха и путешествий. Шаббатние свечи и воскресные концерты. Море цветов весной и искры снега в холодные зимы.
Во сне были дети, бесконечные визиты к родственникам, и праздники вдвоем.
Во сне была музыка, красное сухое вино и свечи.
Ты желал мне сладких и цветных снов, вот мне и снилось. А потом я проснулась, и поняла, что это просто сон. И ничего не будет – ничего, и дороги идут в разные стороны. И вообще все не так, как на самом деле.
Просыпайся, спящая красавица, принцы во сне не приходят.
Так начинается сказка. Я, помнится, обещала тебе сказку, вернее хвасталась, этим своим умением – рассказывать сказки. Вот тебе сказка.
В тридесятом царстве-государстве, в маленьком таком замке с воображаемыми стенами жила-была принцесса. Ей так казалось, что она принцесса. Наверное потому, что в это верили ее родители, но она верить перестала очень быстро. Просто иногда думала – а может это все-таки правда?
И однажды этой то ли принцессе, то ли не принцессе захотелось покинуть замок с воображаемыми стенами и посмотреть – а какой он мир вокруг. И еще ей хотелось поискать своего то ли принца, то ли не принца.
И шла она по темному-темному лесу, где ветки-змеи цепляли ее за волосы. И она была совсем не уверена, что она сможет куда-то дойти. И она садилась на ближайший пенек и горько плакала – зачем она вообще отправилась в это путешествие? Но всегда в такие моменты, сквозь деревья выглядывало солнце, и она вытирала слезы и шла дальше.
Сколько раз она теряла дорогу, сколько раз выбирала на распутье самый легкий путь, который возвращал ее назад – не счесть.
И не счесть сколько раз у нее опускались руки, а злая волшебница (ведь на каждого всегда находится своя злая волшебница) насылала на нее лень и апатию. И что самое страшное – окружала ее миражами. Она шла за очередным миражом, надеясь обрести, наконец, надежное пристанище, где можно выпить бокал хрустальной воды и прислониться к надежному плечу. Она шла и шла, и до самого конца не хотела верить, что это очередной мираж. И в погоне за миражами забывала про реальность, про мудрые советы друзей, которых встречала на своем пути, и про напутственные слова родителей. И каждый раз поняв, что и этот мираж все-таки не ее сказка, она опять горько плакала, плакала, уткнувшись лицом в подушку из мха и осенних листьев.
Но самое странное в том, что, несмотря на все эти зигзаги пути, миражи и злых волшебниц, она продолжала верить в чудеса и сказку. Нет, не про спящую красавицу, которая ждала в своем замке, когда ее разбудит принц. В это она давно уже не верила. Ее сказка была другой. Она верила, что, идя долго-долго по лесу, она, наконец, набредет на свою тропинку, и пойдет по ней, ведомая волшебным клубком. И тропинка приведет к ее принцу. И она протянет ему драгоценный цветок, который вырастила в своей душе, поливая его слезами и нашептывая ему слова своей надежды, веры и любви. И принц возьмет этот цветок и скажет, что именно ее он и ждал всю жизнь, потому что тоже верит в сказки.
Но ты – ты в сказки не веришь. Ты думаешь, что жизнь тебя научила не верить в сказки, что их не бывает. Зря. Сказки бывают. И чудеса тоже. Мы их сами творим.
А я не сплю, я слушаю хриплый голос Леонарда Коэна. И файл с диссером настойчиво призывает к нему вернуться. На улице весна, а от тебя осталась только музыка – ведь сон закончился, а я проснулась. Но знаешь что? У сказки пока не написан конец.