Эта зарисовка некоторых процессов нашего перемещения во времени и пространстве относится к семидесятым годам двадцатого века.
То, что в ту пору сложно было буквально всё – объяснять не надо. Вот и транспортировка себя из пункта А в пункт Б была задачей сложнейшей!
Итак...
1973 год. Летим на Сахалин. Летим втроём, мы отстали от основной группы, т.к. нас задержала какое-то осложнение при оформлении документов в погранзону.
До Хабаровска на Ту-114 долетаем нормально. Зато в Хабаровске узнаём, что мест на ИЛ-14, следующий рейсом в «Зональный» (Сахалинский аэродром) нет билетов на месяц вперёд. Вокруг касс беснующаяся толпа страждущих того же, т.е. улететь… Сутки уходят на адаптацию и разведку… После чего я начинаю «бутафорить». Вообще-то это очень сложный процесс, которым, по-моему мнению, в совершенстве владеют только артисты и мошенники. Однако и простым смертным изредка это удаётся, если посещает вдохновение. Меня оно и посетило, видимо от страха, что придётся болтаться в аэропорту, вместо того, чтобы приносить пользу Родине…
Нового я ничего не придумал. Просто, как незабвенный Остап Бендер, рванул прямёхонько к окошку: «Администратор», где также была приклеена бумажка с надписью: «Бронь».
И глядя прямо и честно в женские глаза сказал, чтобы она, т.е. женщина-администратор, быстренько выдала три билета, забронированных на такие-то фамилии. Она долго копалась в своих бумагах, и (естественно) ничего не найдя, спросила, а кем, собственно, забронированы эти три места на «Зональный»? Не моргнув глазом я нагло ответил: «Московским КГБ»… После этого она ещё очень долго копалась в своих бумагах… и сказала, что такой брони нет. Тут уже я, задумчиво глядя прямо в пространство, тихо, но внятно сказал сам себе, мол, кто-то, где-то, что-то не доделал, упустил… Что вот придётся сейчас тратить драгоценное время и выяснять, кто же этот «кто-то»…
После этой фразы администраторша засуетилась и сказала, чтобы я подождал ещё минуточку, а сама стала куда-то звонить и что-то выяснять.
Не знаю, что уж там на другом конце провода подумали и что ответили. Но, судя по результату, там решили, что лучше сразу выдать три билета, чем ждать, пока найдётся «кто-то», виноватый перед КГБ. «А вдруг этим кто-то окажусь я?», – подумал тот, что был на другом конце провода…
И приказал оформить три билета на ближайший рейс до «Зонального»…
Кстати, наш самолёт ИЛ-14 летел на Сахалин почти на треть пустой!
От «Зонального» до Александровска добрались нормально, рейсовым автобусом. Оставляю за кадром красоты Сахалина, кои наблюдаются из окна этого автобуса. Красота – она везде красота! Она вознаграждает нас за все трудности, что мы преодолеваем ради неё!
Но конечным пунктом нашего маршрута был населённый пункт, с поэтическим названием Хоэ! Этот посёлок располагается на самом берегу Сахалина километров сто пятьдесят от Александровска. И преодолеть это расстояние тогда можно было только на трёхосном грузовике по обнажённому дну океана при отливе. (Время отлива и прилива регулярно сообщается по радио и печатается в местных газетах.)
Грузовики в Хоэ ходили редко, не чаще двух раз в неделю. И тут нам очень повезло! В тот же день от конторы леспромхоза шёл грузовик в Хоэ, вёз полный кузов скоб и прочих поковок. Кроме нас в кузов с этими скобами загрузилось несколько местных женщин и один молоденький матросик, то ли демобилизованный, то ли едущий в отпуск. Он был смертельно пьян, но у него ещё хватило сил залезть в кузов, где он, немного погорланив, погрузился в летаргический сон, упав лицом прямо на скобы. Остальные пассажиры уселись на корточках вдоль заднего борта. Наш грузовик медленно продирался по песчаному дну океана, обнажённого отливом… Слева вода, справа отвесные, как стена, берега, отшлифованные волной прилива. Время от времени наш грузовик объезжал своих невезучих собратьев, ранее застигнутых приливом. Их уже засосало в песок, из которого торчали то колёса, то кабины… Я пытался снять эту картину своей восьмимиллиметровой кинокамерой, но очень трясло, и путных кадров, увы, не получилось. При этой тряске морячок, лежащий на скобах, бился о них личиком, и как он при этом не изуродовался?. Видно, Бог и в правду покровительствует пьяным…
Сердобольные русские женщины, для порядка осудив пьяницу, тем не менее, несколько раз пытались подложить ему под голову и под живот свои телогрейки. Однако это было совершенно бесполезным делом. В очередной раз кузов встряхивало, тело подбрасывало на полметра вверх, и оно снова падало мордой на скобы, не прикрытые тряпьём...
Вот так мы и ехали, ехали .....
.........
На полпути нас остановили пограничники и стали очень придирчиво изучать документы каждого пассажира. Наши московские паспорта погранцы разве что на зуб не попробовали! А потом дело дошло до матросика, но оживить его труп не удалось. И тело морячка пропустили без предъявления документов…
Так и зачем же нас в Москве мурыжили? Ведь и мы могли напиться, а пьяным в погранзоне документы не нужны!