Александр Блок. Роман с родиной
Россия, нищая Россия,
Мне избы серые твои.
Твои мне песни ветровые,
Как слёзы первые любви…
Русь моя, жизнь моя,
Вместе ль нам маяться…
Ты и во сне необычайна,
Твоей одежды не коснусь.
Дремлю - и за дремотой тайна.
И в тайне - ты почиешь, Русь.
Грешить безстыдно, безпробудно,
Счёт потерять ночам и дням.
И с головой от хмеля трудной,
Пройти сторонкой в Божий храм.
Три раза преклониться долу,
Семь – осенить себя крестом,
Тайком к оплёванному полу
Горячим прикоснуться лбом
Кладя в тарелку грошик медный,
Три, да ещё семь раз подряд
Поцеловать столетний, бедный
И зацелованный оклад.
А, воротясь домой, обмерить
На тот же грош кого-нибудь,
И пса голодного от двери,
Икнув, ногою отпихнуть…
И на перины пуховые
В тяжёлом завалиться сне… -
Да, и такой, моя Россия,
Ты всех краёв дороже мне.
«…слопала-таки поганая, гугнивая родимая матушка Россия, как чушка своего поросёнка…»
Это – незадолго до смерти…
Но всё-таки «родимая»…