Личинки ваших слов питаются дождем,
Что сыплется из моих глаз, как водопад...
Бывает - в точку, а бывает - невпопад,
Бывает - к черту, да гори оно огнем...
Я обожаю слово "быль" - оно горит
В моих ладонях. Я люблю Париж
Хоть там ни разу не была - но мокрых крыш
Тоскливый тонкий аромат меня манит...
Так много лиц, безликих, что порой
Блуждаю, как в музее, где мой путь?
Мы так близки...Мы стали ближе на чуть-чуть
И каждый - мой предатель...И герой.