Ненавижу этот язык. Он несёт смерть. Ничего хорошего не жди, услышав эту речь. Я ее, к сожалению услышал. Совсем рядом. И это будет последнее, что я слышу в этой жизни. Лишь бы это всё было не зря. Страшно умирать, не зная, что будет дальше. Ради детей, ради внуков. Проклятая, ненавистная речь. Свиньи. А-а-а… Ироды. Что же вы делаете?! Девочка то причём?! Звери. Лишь бы не зря… За роди…………………………………………………………………………………………………
***
День выдался удивительно светлым. На небе не облачка. Ванька сидел и ждал своего часа, как бы это банально не звучало. Ждал он его уже очень долго.
Ванька был молод. Ему было тридцать, когда он погиб. Страшное было время. Тридцать плюс ещё шестьдесят лет с того момента… Видали и постарше. Вокруг было много интересных людей, много друзей, с которыми он стоял плечом к плечу тогда, в мае сорок третьего.
Время от времени им давали «увольнительные в мир живых». Вот этого он и ждал. Это был его первый поход туда. Волновался. К сожалению никто не мог ему хоть что-то рассказать о том мире. Многие уже ходили, но им по возвращению старательно затирали память. Правда, никто не понимал зачем. Но теперь то он сам всё узнает! Увидит как там. Родных повидает.
***
Двери хлопнули. Яркий свет. Боль. Момент гибели. Промотка назад. Интересно, на хрена всё это? Просто оживили бы и всё… Так нет же блин! Надо!
Единственным условием было полное не вмешательство в текущую жизнь. Люди его видеть не могли, слышать тоже. Да ничего, главное посмотреть как тут…
Первым делом конечно семья. Жена уже умерла. Они уже встречались там. Сын. У сына была красивая жена. Наверное. Лет сорок назад. Жили они просто. У них тоже был сын. Уже взрослый с собственной семьёй. Иван побродил вокруг, посмотрел, послушал. Почему-то многого не понимал. Хотя время прошло ведь не мало. Он увидел свою правнучку. Красивая семнадцатилетняя девушка, только… почему-то лысая. И все её друзья тоже. Может мода такая? Но почему у них на рукавах этот крест? Даже язык не поворачивается… Что тут произошло?! Почему они выкрикивают это?! Почему они кричат на том, ужасном языке?! Почему в подвале, у них на стене, портрет этого урода? Неужели я тогда зря погиб? Неужели мы тогда проиграли войну?