Блестящее мокрое пятно на полу, протёртая до дыр жизнь, тёмная расплывчатая масса под стеклом, всё как у тебя…
Ты сидишь, сидишь в толпе и думаешь: неужели я способен на это? Люди снуют вокруг, не замечая друг друга, и лишь одно невозмутимое существо, сидящее рядом, знает себе цену, знает цену своей жизни и цену своей красоты. Его любят и ценят, и оно знает об этом, и живёт этим, заражая всех вокруг неутомимой тягой к себе, как к глотку свежего воздуха среди выхлопов большого города. А ты сидишь и боишься поднять глаза на него, боишься увидеть то, что поможет тебе жить, что заставит тебя вернуться в реальность… Ты поднимаешь голову и понимаешь… Всё сразу становится ясным, раскладывается по полочкам, и тебе ничего больше не остается, как просто опустить голову и вспомнить, кто ты такой…
Трудно заменять кого-либо, да к тому же в далеко несвойственной тебе ситуации, но это твоя работа… ты всего лишь «заменитель», заменитель чужой жизни, заменитель чужих чувств и эмоций, актёр второго плана… И самое ужасное, что ты бываешь нужен лишь на время. Время проходит, и ты снова становишься самим собой, но только до тех пор, пока не понадобишься кому-то ещё. Сколько на свете людей, столько и проблем, и, заменив кому-то кого-то, ты становишься решением этой проблемы, пусть и ненадолго. Вся твоя жизнь ненастоящая, ты даже не представляешь, что такое настоящая жизнь… Да и существует ли она для тебя?..
Стеклянное пятно пропадает из виду. Не остаётся ничего, даже его, только ты и пустота… Восторженный взгляды женщин, завистливые взгляды мужчин, и всё это было на время, пока ты оставался в шкуре «заменителя» . Ты нужен только сейчас, а потом о тебе забывают и выкидывают на произвол судьбы. Жить в чужой шкуре, претворятся хорошим, делать то, чего тебе не хочется, и всё это для чего? Неужели просто ради того, чтобы хоть у кого-то что-то оставалось в жизни дорогостоящего, а ты… Ты переживешь, ведь для них ты не существуешь, тебя нет, ты искусственная оболочка, искусственный разум, и никому и в голову не придёт, что как только ты выходишь из неё, то приобретаешь новую жизнь. Искусственный мир, искусственная жизнь, искусственная любовь, искусственное сердце… и лишь одно у тебя не отнять: душу.
Дверь, замочная скважина, ключ… За дверью идёт снег, мягкий и пушистый, он не торопясь падает вниз. Там светло и тихо, как ранним воскресным утром. Ты подходишь к замочной скважине. Мягкий ровный свет оттуда манит посмотреть, что там. Ты нагибаешься, заглядываешь и видишь: лес, голые деревья, ни птиц, ни животных, ни души, лишь только ровный снег мерно продолжает падать. Недалеко от двери ты замечаешь мокрое пятно на земле. Там что-то лежит, и от него исходит пламенный жар, от чего снег вокруг подтаивает. Присмотревшись, ты видишь маленький пульсирующий розовый комочек, который из последних сил пытается согреться и поделится теплом с окружающим, но… комочек слишком маленький, и его не хватит на всех. А снег всё продолжает и продолжает падать на него. Снежинка за снежинкой превращаются в талые капли воды, забирая последние крупицы энергии. Они ручейками стекают на землю, просачиваются сквозь неё, неся в себе жизнь. Комочек собирается с силами, совершает два последних сильнейших пульсирующих удара, вобрав в них всю силу и любовь, которые в нём ещё остались и отдаёт их всем вокруг. Тук-тук, розовый кубик льда… всё кончено.
посвящается М.