Где-то в шумном городе Москва жил молодой человек. Он был красив, умён, по-своему изящен. Он был совсем не такой, как все. Кто-то говорил ему, что он был развит не по годам, кто-то говорил, что он загадка, но он то знал, что это не просто так. У всего в этом мире есть своя цель, своё предназначение или, проще говоря: своя связь с окружающим миром. Он не спроста был умён, не с проста он был тем, кто он есть. Он был рождён для особой цели. Где-то в глубине своего сознания он это знал, но боялся признать себе в этом. Человек – это книга, просто кто-то умеет читать, а кто-то не умеет, а кто-то просто слеп и даже книги разглядеть не может. Он жил в этом городе, он познал все человеческие грехи, но в душе своей он был чист, он воспарял ей, как ястреб в небесах. Он особо не выделялся, но был особенным. Он знал, что где-то есть Бог, но он так же знал, что этот Бог не придёт к нему, пока он не поверит в себя и не позовёт его. Бог это тоже знал, и он молчал, находясь в ожидании. Близилось время для долгого пути, который он должен был пройти один… Он был спокоен и твёрд, как земля, пылок и неудержим, как пламя, быстрый и остроумный, как воздух, всепоглощающ, как вода. Но он был всего лишь человек. Он потерял то, с чем пришёл в этот мир очень давно в начале времён. Но это что-то всё ещё оставалось в нём, где-то в глубине души оно спало, но обещало проснуться. Если он позовёт… Но позовёт ли он? Нужно ли ему это?
Он задумался. Пришло время принимать решение.