Начиная с самого раннего детства, куклы вызывали у меня панический ужас. Нет, не опрятные куколки эпохи пластмассы, с глянцевыми улыбками, а те несчастные фарфоровые куклы, изувеченные временем и забвением. Будто навечно застывшие дети, с черными проемами вместо глаз, где сейчас поселились муравьи. Только не видеть, не видеть, что же с нами стало. Не вопрос, не возглас, а мольба несмазанных шарниров. Видя такую куклу, застываешь от жалости и отвращения. Словно выбросили не вещь , а чья-то душа сейчас лежит в вязкой грязи.
Нет, ты уже не сможешь нам помочь, фарфор очень хрупок…
И так же как дети, они бывают мстительны. И тебя когда-нибудь так выкинут, милочка. Но тебе будет гораздо больнее, гораздо…
В самом начале волосы для них брали настоящие. Волосы живых людей…
Глаза, обратившиеся в стекло от слез. В чем наша вина? Почему вы оставили нас?! Искалеченные тела, словно побывавшие в жуткой катастрофе. Да, я даже назову вам точную классификацию несчастного случая: «Синдром взросления».
С каждым веком детство становиться все короче, мы с еще большим маниакальным упорством возводим вокруг себя личную темницу отчуждения. Нам больше не нужны куклы, они слишком напоминают людей…
Нам больше не нужны люди…
Нам больше не нужны мы сами…