Был солнечный южный день.
Мама стояла на балконе и вытряхивала из фарфоровой вазы высохшие листья.
Вдруг ваза выскользнула у неё из рук и полетела вниз.
Мы часто гоняли мяч на пустыре, у дома, и всегда возвращались к ужину с ободранными коленями и ссадинами на локтях. Поле было утрамбовано, но там и сям попадались куски кирпича, которые строители так и не убрали, а за несколько лет эти кирпичные осколки стали непременной составляющей наших футбольных баталий.
Ваза летела вниз с четвёртого этажа, и - прямо на один из таких кирпичей, карликовой скалой возвышавшийся над пыльной землёй.
Ваза из тонкого фарфора врезалась в кирпичную скалу и - надо же! - покатилась как мяч.
Мама вскрикнула. Я бросился из квартиры, перепрыгивая через пролёты, стремглав сбежал вниз, и вот она - ваза - у меня в руках.
Я верчу её в пальцах - чудо, правда, чудо! Ни трещинки, только небольшая щербинка на самом краю горлышка, совсем незаметная...
- Ну что? - кричит мама.
- Не разбилась!!!
Я не вижу её лица. Солнце прямо у неё над головой.
Я смотрю сквозь вазу на наше солнце, и мне ужасно хорошо.
Не разбилась ваза! Сейчас сбЕгаю за мячом...