Подумаю немножко о нём. Что он сейчас делает? Наверное, отдыхает, после трудного дня. Может быть, дома, один. А может с друзьями, в каком-нибудь шумном баре. А может он сейчас с ней, на свидании. Им хорошо вместе, и конечно он не думает обо мне.
А завтра он, наверное, поедет…может, в студию. Записывать новую песню. Или в тренажёрный зал, заниматься. Может, он просто будет проклинать эту мерзкую погоду и сидеть дома. И, конечно, на улице он не будет искать меня взглядом…не будет его сердце биться сильнее, когда он увидит похожий – пусть только похожий, совсем отдалённо – силуэт.
А может он сейчас читает книгу. Почему-то мне кажется, что он читает какие-то заумные, философские книги. Он не читает, как я, книги с незатейливым сюжетом. И не ищет в персонажах произведения героя, похожего на меня характером или внешне. А я ищу его, или просто похожего на него героя, героя «не моего романа».
А может он просто сидит с чашкой горячего чая. И вспоминает о чём-то хорошем, что было в его жизни. И уж, конечно, он не вспомнит про меня. Хотя для меня он – самое прекрасное, что было в этой жизни.
И, конечно, он не перечитывает мои письма. А я перечитываю. Каждый день. И каждую минуту я думаю о нём, о том, что он делает, о чём он думает, как он живёт. Потому что я никогда не смогу стать частью его жизни. Потому что я никогда не стану для него кем-то.
А я и не стремлюсь к этому. Мне хватает видеть его раз в два-три месяца, видеть его улыбку, видеть счастье в его карих глазах, слышать его голос, его смех. В этой любви моё счастье, в этой любви моя жизнь.
Ой, письмо пришло, а не от него ли?