Любовь – это горящий в окне свет. Что-то большее, чем просто здравствуй, но меньшее, чем прощай. В этом слове можно видеть счастливую улыбку и одинокие вечера, текущие без смысла, без Нее…
Любовь – это непогашенная сигарета, которую можно оставить, бросив в карман или смотреть, как она тает в твоих руках, и вспоминать ее глаза, конечно, уже не такие добрые. Они делают тебе больно, цепляя где-то глубоко возле желудка.
Любовь – это то, от чего по коже бегут мурашки и хочется закрыть глаза… пускай навсегда, но с Ней… и уже не важно… все не важно…
Любовь – это умение терпеть обиды и прощать равнодушие. Это страсть, с которой хочется отомстить за разрушенные иллюзии блаженства. Это громкое ругательство, сдавленное в горле комом, которым хочется оборвать насмешку.
Любовь – это каракули, нарисованные в моем альбоме солнечными красками, похожие на сумасшествие. Это мои стихи, сотканные из тишины, которые я так люблю читать тебе напамять. Но я знаю, тебе их не понять. Это останется только между мной и…
Любовь – это как всегда холод. И в этом нет ничего странного. Это лишь игра чувств и слов, которые я не скажу тебе и, оставив в нагрудном кармане вместе с мелочью на проезд, уйду в просвет двери…
Любовь – это может быть… я останусь досмотреть этот глупый фильм, чтобы просто быть в одной комнате… просто быть рядом. И пускай ты злишься… Я – дурак. Но это не важно, я просто не люблю обманывать. Ты согласишься с первым, но посмеешься над оставшимся… Возможно, в этом есть смысл…
Любовь – это остаток зимы в твоем сердце, который не дает пробиться… или веселье, как ты называешь обычно беготню по комнате… Извини, я могу путать…
Любовь – это посмотри в мои глаза, ты можешь заметить хоть что-нибудь не похожее на хорошего знакомца… или до… свидания… Или про-щай…
Любовь – это мне пора заканчивать писать глупости на стенах или как еще можно назвать транжирство красок, бумаги и еще одной ночи в мыслях о тебе…
Любовь – это я могу ошибаться и, значит, все выше перечисленное может быть лишь словесной диареей, которая лечится спокойствием и тишиной… но меня рвет криком изнутри…
Любовь – это я устал… и мне необходимы твои объятия, чтобы забыться… твои губы, чтобы вырваться из петли одиночества. Но я не заслужил покой. В тревоге ожидания лишаюсь смысла… лишаюсь рассудка…
Любовь – это всего лишь заблуждение больного разума, это только привычка быть рядом, это привязанность к твоему бойцовскому характеру… ты, кажется, победила, и трибуны ревут – убей! И опускают палец вниз… насмешка чемпиона…
Любовь – это только цветок из моих рук, вместо лавров, годящихся для супа… это мое признание вместо слов – Люблю…
Любовь – это я не знаю ничего об этом…
Любовь – это слово из шести букв, мягкое, как ватные тапочки, с твердым знаком в конце и удаляющимся в бесконечность многоточием… недосказанностью… вариациями возможностей...
Любовь – это только то, что могло быть с нами… тобой и мной…
Любовь – это длинный коридор и свет…
Любовь – это третья дверь справа… и я без тебя…
К черту любовь! Я просто слушаю музыку и думаю о тебе!
7 марта 2007 года.