Посмотри на меня сейчас. Что ты видишь? Маленькую, худенькую, хрупкую девочку с мальчишеской стрижкой?
Посмотри на меня сейчас. И запомни. Сфотографируй глазами. Это будет твоя третья моя фотография в сердце. Первая, это совсем первая. Я бесконечно дерзкая, наивная, нервная с растрепанными рыжими волосами, заплаканными зелеными глазами. Эти глаза зажглись огоньком, увидев тебя. И ты их не сможешь не забыть.
Вторая, это, знаешь какая, сейчас расскажу: я – в неге. Под твоими руками, и ты рядом, да, да, на этой фотографии есть ты, твоя тень. Она отливает бархат моей кожи и отражается на стене, вглядись внимательней! Эту фотографию я вижу как ощущение. Если ты будешь смотреть на нее, ты тоже все будешь ощущать. Будешь чувствовать каждой клеточкой своего тела.
Третья фотография. Это я сейчас. Короткая стрижка, слишком задорная, слишком веселая, наверное, немного чересчур через себя, но это все от того, чтобы не плакать. И такой ты меня запомнишь. А если вглядеться в эту фотографию повнимательнее, то там она превращается в другую. В безумицу, истеричку в черно-белом клетчатом пальто. Помнишь, бесконечную реку слез, мои нервы, мой крик, уйди от меня, уйди, исчезни. Это фотография меня в безумстве, на ней я такая, которую ты боишься.
А теперь четвертая фотография. Это та я, весной, когда ты меня наконец-то случайно увидишь. Ты не узнаешь меня. Или узнаешь. Ты засмущаешься, как впрочем, всегда. Ты будешь с очередной своей бабой , а может и не с очередной, а может и с единственной. Но послушай меня, каждая не может стать единственной для тебя, каждая не может стать ТВОЕЙ! И ты сама виновата в моей перемене. Ты меня такой сделала. Я не знаю, перегорю я к весне своей злостью, или нет. Буду ли я желать, мстить тебе или нет. Кем я стану, вернее, что я буду чувствовать к тебе, я не знаю.… Но запомни все мои фотографии. Ты попрощалась со мной еще в мае, а умерли мы с тобой в декабре. Ты попрощалась со мной так: «Даже когда умру, я буду тебя помнить. Помнить той памятью, которой помнят свое появление на свет - услышанный впервые свой голос, будто чужой, и теплое тяжелое счастливое дыхание матери. Ты меня родила. Так же неказисто я выгляжу сейчас, как в первый год своей жизни. Ты же помнишь. Ты, к которой я тянула свои еще не привыкшие непослушные руки. А ты целовала меня в улыбающийся рот, пахнущий твоим же молоком. »
Да, и еще, знаешь, наверное это была моя ошибка. Я решила стать такой как ты хочешь. Ты хотела видеть во мне мать, я ей пыталась стать для тебя. Я хотела быть для тебя любимой женщиной, единственной и неповторимой. Тебе не нужна такая женщина. Потому что ты женщина. И как бы ты ни бычилась и не бучилась, тебе тоже нужна любовь. Не женская любовь-подчинение, не послушание. Тебе нужна обыкновенная любовь. И если я стану монстром по отношению к тебе – то ты сама виновата.