Где-то между числами календарной недели, прошил три дня... – это все что было нужно. Три дня из моего прошлого и будущего.
Укуталась в плед, пытаясь отгородиться от тумана за окнами. Они кажутся такими ненадежными по сравнению с приятной колючестью пледа. Делаю глоток горячего молока. Последний...
Все что некогда было чем-то о нас – растает вместе с туманом сегодняшнего утра. Так получается, время определено. Мной? – не сказала бы, но это часть меня – отпускать то, что так стремится уйти.
Думаю о том, что бы действительно могло тебе пригодиться из моих слов о тебе? – уже нет таких, не сказанных, но есть кое-что для себя, как маркером по строчкам...
Ты всегда будешь во мне и никогда не сможешь этим причинить боли.
Ты всегда будешь моим...
Спасибо, что тебя нельзя забыть, буду вспоминать, но никогда еще раз не прочту написанное тобой до нашей встречи – это было не для меня. Считаю честным запомнить только чистую правду, сказанную именно обо мне и один стих, тот, который был ответом.
Все что будет написано тобой после – не будет прочитано.
Все что будет написано мной после – не о тебе.
Мое пожелание:
Прости себя, пожалуйста – тебя есть за что любить.