Литература-это ведь как сказочная тайга, манящая и завораживающая, но со множеством
не понятных до поры, до времени тайнами, которые разгадываю, создавая новые и новые
системы и ценности , ломая старые, может и не до конца прошедшие и не до конца
разгаданные пути к экзистенциальному Богу пути познания самих себя, а затем и всего
остального мира, но писатели то ли по своей срамности, то ли из жалости к миру,
а может в какой-то мере и к самим себе живут в своём мире, маленьком, но гармоничном
и живут они в той самой, в этой самой тайге, а может и тайне в своём построенном
годами, своими же годами, своими жизнями, построенной маленькой избушке (ну прям как
в самой настоящей сказке), живут, страдают, думают и умирают. А когда добирается мир,
что называется прогрессом, мир, что называется цивилизацией, то наступает время
разрушений, не только созданного ранее, но и разрушаемое настоящее. Они уничтожают
эти маленькие мирки, эти маленькие системы ценностей, объявляя их не угодными,
нарушают и сжегают гармонию их. А кости писателя, подчистив и преукрасив, когда-то
поистине красивой одежды...выставляют напоказ в музей, а то и вовсе, во имя
условности рисуют портрет с когда-то живой фотографии и пишут в книгаж краткую
историю жизни, мол родился, учился, боролся, жил не жил, да помер...дата, число
падеж окончание парадигма и склонение окончание. История и больше ничего... Те, кто
мал - не Велик. А кто гений - мёртв.