Невозможность
Я опускаю кисти рук, на потертые от времени, клавиши пианино. Мои пальцы, едва касаясь, скользят по гладкой поверхности, впитывая в себя их прохладу.Закрываю глаза, и обоняю его запах, смешанный с другими ароматами старого дома, ни с чем не сравнимый, такой теплый, и сладкий, так пахнет детство, и еще то время, что запечатлено на выцветших фотографиях, хранящихся в картонной коробке, лежащей на полке огромного комода из потемневшего красного дерева. С тех фотографий,на меня смотрят мужчины в круглых шляпах-котелках и пенсне, женщины в кружевныхплатьях и большими зонтами, и еще Она, та девочка лет 16, имени которой я не знаю, похожая на ангела, в белоснежном платье и высоких черных ботинках на шнуровки....Девочка, чей взгляд, устремленный в будущее,заставлял мое детское сердце замирать. Быть может этот взгляд,наполнил мою душу печалью необратимости и щемящей тоской, которая идет рука об руку с любовью, дал мне, понимание мимолетной нежности осени. Ноты......такие старые... есть что-то трогательное в этих листах бумаги с символами- посредниками между творящим когда то и творимым сейчас. Да сейчас, легкое нажатие....словно первое прикосновение к обнаженной коже любимой, клавиша парит вниз, мгновение разрывается звуком.....Музыка льется, заполняя собой внешнее и внутреннее пространство. Алхимия, синтез трех душ, создателя, исполнителя и инструмента... сейчас он женщина в твоих руках, растворившиеся в твоих прикосновениях, инструмент, утонувший в пучине одного желания, желания отдастся. Полностью, без остатка, и отдавшись получить все. Звук,такой чистый, как первый поцелуй, под весенним дождем. Вихрь звезд-пылинок, в последних лучах осеннего солнца, золотые корешки старинных книг, в застекленном шкафу, кресла, которым уже два столетия, такие уютные..Музыка. Я слышу шаги по паркету моей бабушки, паркет ,как же он скрипит..Эти шаги наполняли меня радостью, ощущением любви, в таком уютном мире детства. Музыка. Свежесваренный кофе в фарфоровой кружке, запах дядиного трубочного табака с примесью вишни, зеленые яблоки, в корзине... Детский смех... Музыка....Скоро вернутся домой папа и мама... Как светло, тут всегда так, ясно. Огромные окна, потолок с лепниной. Тумбочка с дедушкиными красками, такими яркими. Мой дом. Тишина. Медленно опускаю крышку пианино. Звук, похожий на удар молоточка судьи, вынесшего приговор. Прошлого нет..Встаю. Слеза? Слеза падает на сухое дерево. Иду. Иду по всегда темному коридору, мимо сорванной с петель двери, лестница вниз, во двор. Прошлого уже нет.Достаю из полупустой пачки инфинити, сигарету. Курю, шагаю к Гоголевском бульвару,кутаясь в пальто. Завтра исчезнет из этого мира, вместе с тобой, мой дом, еще одна частичка меня. Прошлого нет, но есть ли я?
Арбат, дом 32. Осень...