Ты.
Я не дам тебе имени. Имя обязывает к наличию истории. История – к течению времени. Время наталкивается на лень и дилетантство.
Я дам тебе местоимение, как оно принято. Все учтено. Имя твое может стать известным, только если найдено твое место. Но место твое нельзя определить, пока не поставлена последняя точка. А, достигнув этой точки, понимаешь, что с именем уже опоздал. Хотя… кто запретит тебе не ставить ее?
Система. Это запретит система.
Твоя голова – котел с кипящей жижей. Ты закрываешь глаза и видишь красные взрывающиеся пузыри.
Хаос. Ты непрерывно пытаешься его уничтожить, но он, как Лернейская гидра, отращивает две головы вместо одной отрубленной. Он всегда находит обходные пути, потому что ему не приходится их искать. Он во всем, и он – основа. А посему, цель не в том, чтобы научиться не видеть его, а в том, чтобы видеть его верно.
Система. Она прекрасна. Слишком прекрасна для того, чтобы обладать жизнеспособностью. Ты лишил ее хаоса, поэтому хаос окружил ее плотными хищными рядами и уничтожает каждый раз после рождения. Найди лезвие этой бритвы. Пропитай Систему хаосом, и он примет ее за свою. Все найдено давно и до тебя. Мельчайшим неделимым и живым. Просто правильно посмотри.
Говоришь себе это, но не можешь. Не можешь построить основу себя из осей определенности и шарниров безумия, падая поочередно то в одну, то в другую пропасть, выбираясь, испугавшись отсутствия дна, и падая снова.
Твое бормотание: «Шарниры из хаоса, шарниры из хаоса», - как попытка зацепить и развернуть нечто, мелькнувшее неуловимым сходством с не известной тебе истиной. Твои поиски – как прелести коматозного состояния. Твои построения и чертежи – как жесты милиционера на перекрестке. Твоя голова остывает и ищет центры кристаллизации, те, что смогли захватить свою долю порядка, вернув его в пространство ума энтропией в умноженной дозе. Слепой от клубящихся испарений, едва нащупываешь стопой лезвие, но в тысячный раз соскальзываешь.
Необходимо воздвигнуть свой стержень, так как ты легкомысленно разрушил врожденный его вариант, полагаясь на свою способность построить лучше… крепче и выше. Отрицая наличие страданий, продолжаешь защищать свою правоту, в которую не веришь сам, ведомый не столько принципом, сколько чувством жалости к калеченой точке зрения. Теперь ты, как безумный рыцарь, готов отдать жизнь за слабого. И отдаешь.
«Шарниры из хаоса, шарниры из хаоса», - нечто, мелькнувшее ответом, надеждой, проблеском направления, обозначением формы. Судорожно скрипишь карандашом, стучишь клавишами, наговариваешь в диктофон. Ищешь в мыслях замочную щель, предназначенную для этого ключа, чувствуешь, что в лабиринте дверей она где-то рядом. И вот уже видишь контуры своей главной ошибки:
НЕ ВСЕ ТВОЕ ЗАВИСИТ ОТ ТЕБЯ…