Тихими зимними вечерами Гений любил прогуливаться по пустынным улочкам своего города. Огромная желтая луна медленно плыла над его головой и мечтательно прищуривала глаза . Ему всегда казалось, что у луны есть глаза, а еще растянутый в блаженной улыбке рот. Если долго смотреть на луну, то обязательно увидишь как она улыбается. К поэту приходила уверенность, что только он способен видеть это. Он - особенный, избранный, не такой как все.
В эти минуты на Гения снисходило вдохновение, и задыхаясь от восторга, он бежал в ближайшее кафе, садился за столик и спешил записать на каком- нибудь клочке бумаги пришедшие на ум строчки.
Эти строчки гениальны! А как же иначе? Ведь они посланы ему с Небес! Завтра он прочтет их своим друзьям и те, как обычно, станут восторгаться его талантом. Правда, они мало что понимают в поэзии. Для них любая зарифмованная мысль - это уже что -то непостижимое, необыкновенное, достойное восхищения. А если эта мысль еще и о том, кого они так любят и перед кем искренне преклоняются - успех обеспечен.
Иногда поэт вывешивал свои творения в интернете на всеобщее обозрение, обращая внимание только на положительные отклики и отметая любую критику.
"Что могут понимать те, кто критикует мои стихи?",- думал он. "Они не рождены свыше так как я, им не дано слышать божественный голос, который звучит во мне, когда я смотрю на луну". И уж совсем Гений не понимал тех, кто также как и он получали строки, приходящие с Небес, а потом долго и нудно переписывали их, задумываясь над каждым словом. " Как можно переделывать то, что дают тебе Небеса?".
Однажды, поэт шел не спеша по пустынной улочке, ожидая вдохновения. В кармане его куртки лежали листочки сложенные пополам, с записанными на них стихами. Гений всегда носил их с собой, чтобы при случае прочесть кому-нибудь.
И вдруг, завернув за угол, он увидел кучку людей в черных одеждах. Лица людей были обращены к нему. Они как-будто ожидали его, как-будто заранее знали, что он пойдет именно по этой улице. Двое мужчин отделились от группы и схватили его за руки. Гений попытался вырваться, и из его кармана выпали драгоценные бумажки. Его ноги обмякли, в глазах потемнело, и он повис на руках своих преследователей.
В центре группы стоял высокий мужчина с лицом, искривленным ехидной ухмылкой. Мужчина наклонился и поднял несколько листков. "Этот поэтишка давно уже гуляет по нашей территории. Не мешает проверить,что он там понаписал". Закончив просматривать стихи, главарь обратился к банде: "Посмотрите как эти бездари и лентяи славят своего Бога! Им не приходит в голову заглянуть в орфографический словарь, чтобы исправить грамматические ошибки. Их опусы ничего общего не имеют с тем, что называется поэзией. Они не в состоянии понять, что творчество - это труд. Зато, это очень хорошо понимают духи, которых наш отец отправляет на завоевание человеческих душ для тьмы. Отец посылает их к самым чувствительным, и духи нашептывают им строки о безысходности существования. Они внушают им мысли о сладости греха, о том, что каждый должен взять от этой жизни все, что только возможно, ибо жизнь конечна и за чертой уже ничего не будет. Они обещают подопечному славу и почет, если тот предаст своим гениальным мыслям изящную форму.
Свет поступает по-другому. Его посланцы никогда ничего не навязывают. Они доносят божественные строки до поэта и просто передают их как дар Небес, а тот сам решает как ему поступить. Чаще всего, подопечные Света не проявляют никаких усилий, чтобы упаковать содержимое в достойную обертку. Но нам это на руку. Пусть пишут и не задумываются над тем, как они это делают. Сколько душ благодаря их творениям отвернется от Небес и попадет прямиком в наши объятия!"
Главарь разразился громоподобным смехом и выронил из рук бумажки.
Но смех неожиданно прервался воем милицейской сирены. Банда кинулась врассыпную. Кто-то сильно толкнул Гения в спину и сбил его с ног. Лежа в холодном снегу, поэт видел как над его головой, мечтательно прищуривая глаза, проплывает огромная желтая луна.