Почему люди пишут? Почему создаются романы, поэмы, стихи?.. Вечное стремление запечатлеть свою мысль, увековечить своё настроение? Или просто в этом вся жизнь? …Торопливый поиск ручки, бумаги… На секунду закрытые глаза… И уже не оторвать… Пока не напишешь до конца, пока не поставишь точку, останавливаться не будешь… А потом размышления – что же с этим делать? Скомкать листы бумаги и выкинуть? Так обычно всегда и получается… у меня… Кажется, что пишешь для кого-то, но после прочтения понимаешь, что это ты. Главные герои или просто затронутые мысли в миниатюре – это ведь всё твоё, это ведь уже было, это ведь уже прожито! И разве можно этим делиться? Но так было в начале… Моя первая сказка, которую я писала в классе втором, про собаку Лилоу… Стихи… Первый дневник, на титульном листе которого красовались сердечки и несколько раз обведенное – Я… Первый рассказ про мою первую печальную любовь… Опять стихи… Ещё один дневник… Сказка в жанре «Властелина колец»… Небольшая и очень грустная повесть, написанная в попытке избавиться от депрессии… Миниатюры… Вроде не так уж и много. Но сколько всего не перечисленного? Заметки в школьных тетрадках, в текстовых документах в компе, напоминания для меня в моем мобильном телефоне… Раньше даже не думала о том, что бы кому-нибудь дать что-нибудь почитать… А сейчас… Глупые мечты о будущей жизни… Желание стать журналистом, никогда не терять этого настроения… дрожащие руки над клавиатурой… Ты понимаешь, что да, всё это твоё. Так будет всегда… Внезапное озарение в автобусе, бессонная ночь, какой-нибудь фильм натолкнувший на создание сказки. Даже если мне будут повторять, что вся эта писанина – всего лишь бред, что пора прекращать… Даже и тогда моя полка все равно будет «собирать» тетрадки, которые никогда не раскроют свои тайны… Это как наркотик. Сначала представляешь что из этого выйдет, мысленно переворачиваешь страницы с картинками, начинаешь записывать, с каждой минутой строчишь всё быстрее, и наконец понимаешь, что последняя точка только что поставлена… Перечитываешь один раз… Сладко потягиваешься… И просто ловишь кайф от свободы. Выразила всё, что хотела… Голова пуста… ты свободна от мыслей. На время.
Я пишу, потому что не могу остановиться. Одна из каждодневных потребностей… Без всего этого - никак. Смысл жизни?..