- А вон там море, - друг машет ладошкой в сторону Швеции.
- Там скандинавы, - подтверждаю я.
- А я о чём?
У меня портится настроение.
- Вот несправедивость, да?
- Чего? - не понимает друг.
- Там и шведы эти долбанные, и море у них, и - вообще!
- Ну так... - философски замечает друг. - Хорошо хоть могила Канта на нашей стороне.
- Да, - соглашаюсь я. - Без Канта нам вообще кердык...
- Философы нужны... Без философии эта страна ничто.
- Без чьей философии?
Вопрос остаётся открытым. Внимание друга привлекает облупленный немецкий особнячок.
- Вот заметь, обитают в нём какие-нибудь переселенцы из Белоруссии...
- Ну?
- Ведь сразу видно?
- Ну?
- Да нет... просто так... Жаль, Гитлер допустил ошибку...
- Какую?
- С евреями...
- Параноик...
- Нет, ну хотя бы с Кантом не переборщили, - вздыхает друг.
Мы берём две пол-литры и шесть "Эль-Бревери".
Местные отзываются о нём кратко - "ЁБ".
- Время ЁБ, - замечаю я.
Мы спускаемся к морю.