Камень гладкий, прохладный... С него и песок смахивать не хочется. Вообще, ничего не хочется - ни пить водку, ни закусывать лимоном...
В десяти метрах от нас охлаждается пиво.
Море не тёплое - Балтийское - воткнёшь бутылки в песок, и минут через десять готово.
Только пиво с водкой мешать тоже не хочется...
Куда там?..
Вот чайки парят - не джонатаны ливингстоны - обыкновенные сосредоточенные штриЖки вселенной - глаз отдыхает.
Тревоги отпускают на фиг... растворяются в желании НЕ пить...
Мы с другом и не глядим друг на друга.
Слова рассосались в тишине, превратились в пшик, в балтийскую пену, тихую, не суетливую...
Голос теплохода доносится с горизонта.
Хороший на нём капитан, раз теплоход такой беспечный, в смысле, крик его...
Как бы ещё описать эту гармонию духа и нежеланий, которая равномерно расползается по материи каждого из наших "я"?..
Ну, может, звуком:
- И-и-и...
Пацан лет семи, из местных, уверенно подходит к нашему пиву в волнах.
Чего это он?..
Э!..
- А ну положи на место, голова!
- Так я думал это ничейное!..
- Мы сейчас тебе покажем - ничейное оно или чейное!..
Пацан ретируется.
-Давай, наливай! - предлагает друг.
Чок!
Наше здоровье...