- Не грусти, Маша! - разнеслось над вечерними крышами.
Район такой - тёмный, свет в окнах - моветон.
А тут:
- Не грусти, Маша!..
Повертел башкой - никого.
Дворничиха только, таджичка, скребёт лопатой по льду. И чего старается в такую темень?
- Не грусти, Маша!..
Каждые тридцать секунд - хрипло, погромче раз в десять - и от окон, точно ничего не останется... А за стройкой не видно уже Останкино, была башня - нет башни. И пруды на фиг исчезнут из картинки. "Вот там, за доминой этой дипломатической, - будем рассказывать случайным гостям, - Воронцовский парк. Зелёный весь... Мамки с детишками гуляют. Можем сходить!.."
Гости будут нехотя соглашаться, но вовремя подоспеет кофе...
- Не грусти, Маша!..
У старушки напротив, с восьмого этажа - уютная такая лампа, и сама старушка уютная. Сейчас, наверняка, сериал какой-нибудь смотрит, а по утрам - кофе на балконе, любопытные выглядывания - как там поживаете, ребята - весь этот нестареющий мир-мирочек?..
- Не грусти, Маша!..
Пивка бы. Холодного... "Сибирской короны" бутылку, можно и "ПИТ". Стекло прохладное, влажное, из горлышка - дымок... Полбутылки, как друг мой разлюбезный учил - чтобы понять, оценить - сразу, и оставшиеся полбутылки - в два приёма... Да-да с бутылочным надо именно так - в три глотка, и никак иначе...
- Не грусти, Маша!..
Что там в мире? Что творится на перекрёстках и просто трассах, где мчатся в своих авто пассажиры Бытия? Где сталкиваются изредка, тормозят у светофоров, вслушиваются в чужие радиомысли, единятся с ритмом не своих мелодий... Вжик-вжик - джипы, мустанги, ягуары и банальные газели - бегите, бегите по своим делам! Всего вам самого... Бог с вами...
- Не грусти, Маша!..
Не грусти, любимая подружка. Вяжи, радуйся жизни, мыслям, старушкам, дворничихам, новым домам и даже моему пиву.
Это я ору. Честно - совершенно трезвый.
Просто ору:
- Не грусти, Маша!
Мы же рядом. Вот он я.